41 (un poema de Roberto Juarroz)

 

Sacudir el cuerpo como lo haría un animal,

pero quitándose de encima mucho más que el animal:

el polvo que deja el pensamiento,

las rigideces que enrolan a la muerte,

las manchas del amor y de las lluvias sucias

que caen de las cornisas

y también de un cielo turbio, envenenado.

 

Y quitarse de encima los andrajos del tiempo,

las contraseñas de los cuartos grises,

los moretones de la dicha,

los restos pegajosos del banquete,

las macabras serpentinas del dolor.

 

Y en un día de calculados estremecimientos

quitarse uno de encima hasta su sombra,

hasta eso que llamamos uno mismo,

hasta esos roces que llamamos los otros.

 

Y otro día sacudirse de encima

la eternidad desfigurada de la vida,

como si fuera otra capa de polvo.

 

Roberto Juarroz, Novena poesía vertical (1987)

 

Fotografía: Marta Rebón