Eres un filón plateado

para mis sueños africanos,

te emancipas

de lo incoloro y absorbes

mis dosis metafísicas

sin prescripción médica,

sufragas

los premios de lotería

que me tocan sin jugar,

cometen un error

los haces boreales

al alejarse de tus senos,

nada se cae

de tus manos invisibles

y yo lo recojo todo,

por si acaso,

como antorchas que

giran en el aire,

hueles a malvas

cuando no estás, y estás

cuando las flores mueren

de belleza en la palma

de mis manos,

no reconozco

la deuda ni la mediación

por las ironías de la vida,

pero sé que los casquetes

polares tienden

a la fricción como tú y

yo y cualquiera

con el ajuar del nómada,

por eso pronuncias

un coro de aromáticas

hierbas, añades

la sal justa, combates

la insensatez

y barruntas cuánto

amor puede albergar

una era geológica,

eres la inminencia

de lo superlativo,

la tormenta que reposa

sobre la arena,

la telúrica angustia

que sonríe cuando

echo raíces y levamos

anclas,

nado, por ende,

hacia tus exóticos

prodigios.