¿Sabremos morir?

 

Con mayor exactitud:

¿sabremos morir de amor

metafóricamente

hablando?

 

¿Qué hemos aprendido

de cada desengaño,

de cada amor no correspondido,

de los fracasos consecutivos

erosionando una y otra vez

el acantilado de nuestras

torpezas?

 

¿Dónde están ahora ese fortín

en el desierto, esas simas

inagotables,

embriagadoras,

prístinas,

surtiendo los jardines

solitarios?

 

¿Por qué se disipan tan rápidas

las minúsculas e insólitas

regiones de dicha,

por qué tanta verdad

arrojada como alimento

de las bestias?

 

¿Debemos aceptar esa inercia

inevitable, abrigar

las fases de la luna

y dejarnos llevar

por las corrientes

y vanas constelaciones?

 

¿Y a qué bocas va a parar

el dolor desnudo,

quién puede vivir

sin transfusiones

sanguíneas,

respiratorias,

inflamables?

 

¿En qué momento le otorgamos

tan absoluto poder

a estas ateridas y gélidas

palabras?

 

Fotografía: Vaclav Chochola