El día transcurre monótono,

el frío y el sol hacen su trabajo,

la portera canta mientras

le saca un brillo reluciente

a esos pasillos blancos,

los porteadores chinos con su

trasiego de cajas de cartón,

la radio exhala sus voces

a vuela pluma.

 

¿Por qué pienso entonces

en esas horas finales

que preceden a la muerte?