Vuelves a casa tarde,

poco antes del último

metro.

 

No puedes esquivar

todos los charcos

que ha dejado

el chaparrón.

 

Las luces,

el tráfico,

el fondo negro

del cielo,

la gente caminando

deprisa

como si tuvieran

un compromiso

ineludible.

 

No hay un relato

en tu garganta.

 

Mascullas

cuánto tiempo

podrás vivir

así.

 

Por qué esta

suerte,

buena o mala,

qué más da,

a la que me aferro

con los puños.