No tienes tiempo para nada,

para ti misma,

para la evasión.

 

Como si el tiempo galgo,

supersónico, el tiempo flecha

envenenada.

 

Como si solo inmóvil

y doméstico.

 

¿Qué pinto yo

en este torbellino, tropical,

extremo, dónde

la luz, qué sacia?

 

 

Fotografía: Russell Tomlim