Cuánto arte

claudicó

sin alcanzar siquiera

el infortunio ni la derrota.

 

Cuántos pájaros exactos

fueron sacrificados

por causa de necesidades

más perentorias.

 

Cuánta pobreza

en las manos llenas y solventes.

 

Por qué alcantarilla

se escurre el tiempo luminoso,

el turbio reflejo

de lo futurible.

 

Siempre

esa industria pesada

invitando a firmar

un contrato

leonino.

 

 

 

Ilustración: Amanda Baeza