solsticio de invierno

 

Ya no soy dueño del tiempo, nunca lo fui,

siempre se alejó invicto con su obra.

 

En su estela el hambriento legisla, coloca

las penumbras por aquí y por allá,

ordena tempestades.

 

Escindidos y animales, en qué plácido letargo.

 

Con esa vehemencia boreal: sólo dando vueltas

elípticas como quien remueve las aguas.

 

¿Cuál será mi resquicio? ¿Habrá pasado ya

el cénit sin darme cuenta?

 

¿Hasta dónde puede fluctuar

la rítmica de las inspiraciones y expiraciones?

 

Agridulce conciencia del límite. Fuego

fatuo para los congéneres: peripecias históricas.

 

No hay nada que detener, nuestras manos

esculpen apenas el silencio.

 

Me quedaría así, contemplativo, en trance,

contigo, sólo con la belleza que crepita.