Las flores secas,

el vómito y la arcada violenta

fuera de tu control,

la pérdida del conocimiento,

la madre de todas las guerras,

el hongo de aire plomizo

anunciando la lenta muerte,

las pesadillas

y el insomnio,

las ratas cruzando la calle

veloces,

el ruido descarnado

del tráfico incansable,

la ausencia de la nieve,

las horas, los días, los años

unos tras otros, extinguiéndonos

con su losa y su tristeza,

el desorden de los objetos

y las noticias incendiarias,

los escasos recuerdos

de ternura y de lágrimas

y de una nostalgia deshidratada,

no sé qué es lo que martillea

en mi cabeza ahora,

qué percepción,

una noche blanca,

un día negro como humo,

una lengua de víbora,

la protesta

de brazos caídos,

el repliegue táctico,

los cristales rotos,

una melodía

que se injerte en mis venas,

pronto, sin más demora.

 

 

Fotografía: Fred Stein