Sólo un loco dice: yo no estoy loco. Sólo

los mentirosos, los que se sienten seguros en sus verdades

improbables y en una vida corrediza como los seísmos.

 

Sólo una legión de dóciles afirmaría: todo se puede traducir,

transitar, transcender. Sólo los que callan y aplican

bálsamos a los susurros y a las palabras por pronunciarse.

Escuálidas, como el comercio

y la comunicación.

 

Sólo quienes tienen amputados los dedos de la melodía silbada

sobre una copa de agua. Sólo quienes ahuyentan la quietud

y nunca se han preguntado: ¿qué queda de lo común?

Esa ceremonia por deslindar las barricadas

de la artillería.

 

Sólo los solos en sus enjambres viven y mueren, malviven

mientras se malmueren, ahítos de certezas y de un mundo

siempre acabado, repleto, listo

para ser olvidado.