Si una vez más te escindes, se quiebra el

sentido, se esfuma nublado,

 

mata a ese yo bastardo, excrecente. No te

daré nunca sólo un esqueje.

 

Hay, todavía, demasiado júbilo en latencia,

un cargamento de frutos maduros,

voces virtuosas que

inhalar.

 

Es irremediable. No te puedes esconder de ti

ni de tu descendencia.