Hace tiempo que no arrecia

una huelga, ni desfilan las uvas

por tu boca de nubes.

¿O es que, acaso, has planeado

una función astronómica

en recuerdo de la marea

que fuimos?

En pos de la migración

que auguran las letras caninas,

sucumbiré a la paz exprimida

por la madrugada.

 

Surgías de un trance.

El oscuro relato ganaba

adeptos y una aureola púrpura.

Tu cuerpo dictó un plebiscito

y vuelve a ser urgente trazar

los contornos del mapa

deshilachado.