Con la primera luz atravesando

la piel delgada de los párpados,

la torsión de nuestros cuerpos

buscándose, bajo tierra aún,

lo que la noche no pudo drenar

de sus cuencas, lo que permanece

mezclado y turbio, sin máscaras,

las terminales de pasajeros

ausentes, la coexistencia de los

lugares remotos que nos han

manchado, sus carteles publicitarios

de sol y playa mientras purifica

mi rostro un viento polar,

has puesto el agua a hervir, yo

unto mermelada en ese pan denso

de semillas, la puerta de la nevera,

el grifo, los interruptores,

la configuración del silencio

en el que no sé cómo, con qué

elementos o con qué todo

aplacar el dolor.

 

 

Fotografía: Miguel A. Martínez