Posiblemente sea así por mucho tiempo,

no es tan fácil cambiar, expresarse con otros

automatismos:

las flores de loto miden la paciencia,

las lechuzas proyectan su sombra

al amparo de esa luna helada,

aquella retahíla de justificaciones morales

no zanjó el dolor de lúgubres victorias,

hay una puerta abierta

y desde el quicio asoma un manojo de llaves.

 

En el fondo, sólo quería esclarecer

los secretos púrpuras donde todo estalla,

el porqué de mi derecho a unos labios

antagónicos al silencio y a la nieve,

si merece reverencia

una urdimbre invisible, escabrosa,

qué frutos, qué adobe, cómo esculpir.