Están en el rostro perfiladas

las grietas, los caudales vacíos

de esperanza, el dolor

intransferible que no mata,

que no liquida de un golpe,

la subjetiva memoria

de las alas y de la sangre,

el ámbar de una piel

sin temor a abrirse paso,

no guarecida,

los ibis en los ojos dulces,

la tristeza termal como

los pueblos famélicos y los

sobrealimentados,

en ese vértigo del que

toda luz emana,

la percusión del tiempo

riguroso y de la resina

un día en lo lejos

y en lo anónimo,

aún por escrutar.