Está feliz, su rostro. Hacía semanas que no hablábamos. Le pregunto por qué. Me dice que es primavera. Claro. Digo. Calienta más el sol. Entre otras cosas. Puede echar unas canastas. Me imagino las flores de la alameda. Claro. Un sentimental. Yo también. El amor. La persistencia

 

de unos hilos intangibles. Lo que intentamos nombrar. Durante años. Densidad. Bosques que no dejan ver el árbol. Quizá solo una luz en fuga.

 

Nos hallamos a diez mil seiscientos noventa y cuatro kilómetros de distancia. En línea recta.

 

 

Ilustración: Ellsworth Kelly