Poroso
y extraño el lenguaje
que se ramifica,
se encarna,
borra sus huellas,
da calor
y apenas es útil
para nombrar
este silencio.
Fotografía: Rebeca Mateos
mis poemas y otros textos (provisionales)
Vientos que me regalan los oídos
ahora, ya exhausta
la noche de luces mínimas
y la quietud,
nada mejor para revelar
las estribaciones
de un territorio baldío, ese a cuyo
avance le oponemos siempre
barreras perfumadas y mortales
de vegetación.
Fotografía: Zszislaw Beksinski
Llamar casa a qué espacio
por delimitar.
Dónde la conocí afirmativamente
si atravesada por el humo
y el espejismo del regreso
y esa respiración
aludiendo a los días
soberbios
de euforia.
Fotografía: Lluis Tudela
Aquí un materialista que prefiere la alegría.
Aquí, no menos, los fósiles de las ruinas que vendrán,
inevitables, por mucha religión, por mucho amor,
por mucho escepticismo aerostático.
Aquí lo ausente y lo bello,
lo tenue,
lo invocado entre líneas,
el esbozo sin concreción de texturas ni pigmentos,
la realidad plegada
como un ajuar,
las distintas vías posibles
por las que encontrarte.
Fotografía: Herbert Matter
Y, de repente, aquí en medio,
aparecen
un teléfono oscuro, unas cifras notables,
los apuntes de una reunión
nada voluptuosa,
anagramas que no recuerdo,
el nombre de una calle en otra ciudad,
fechas congeladas, versos a medias
y una frase ininteligible
que recapitulaba toda nuestra
historia de amor.
En el resto de páginas constan
mis evasiones habituales.
Fotografía: Silja Magg
Las grúas de la construcción
con su forma de garza
y de nuevas catedrales.
Los símbolos de la voracidad
picoteando en la ciénaga.
Todo lo que erigen
palidece
ante la mímesis ulterior.
Esta revolución permanente,
tan deseada por ideologías
de distinto pelaje.
Ilustración: Katsumi Hayakawa
La gran ventaja del poema
es que permite la experimentación
sin jueces malhumorados,
las artes amatorias
sin la obligación de hacer la colada,
la intriga política
sin mancharse las manos.
Ilustración: Banksy
Una porción más de esa tarta con propiedades alienantes y vasodilatadoras, por favor.
El gobierno ha dado luz verde al programa de construcción de dos nuevos portaaviones sin grandes florituras.
Ese reluciente y seductor molar superior izquierdo precisa ser extraído con la máxima urgencia a riesgo de una debacle de sus inversiones a corto plazo.
Carguen, apunten, ¡fuego! Esa consigna pasará a la historia. Nuestra larga marcha hacia el progreso nos recomienda ahora la administración de inyecciones letales. Según los resultados de una auditoría con un sabor agridulce.
A nadie le golpea un coco en la cabeza en el meollo de sus vacaciones tropicales con el fin de culminar un transplante de órganos que aterrizan en el hospital a bordo de un objeto volante no identificado.
Quién puede no amar los colmillos de un perro abandonado o los mágicos artificios que operan en la peluquería.
Allí donde izan la bandera de satén descolorido es porque alguien les ha gastado una poesía macabra.
El deseo de ostentación aplaca las amarguras del coito con la tarjeta de crédito.
¿Cuántos segundos duele en la memoria la imagen de un niño con hambre de todo?
Ilustración: Miguel Brieva
La confusión
en las portadas de los diarios:
una bala aquí,
una opinión allí.
Ilustres nombres
y números sin nombre.
La infamia queda siempre
por esclarecer.
Enajenar las horas
y el gesto servil
troquelados
por la enajenación.
Sustraer los alicates
y los utensilios de tejer
el vocabulario
previamente sustraído.
Usurpar sólo como forma
de restituir el olvido
de lo intangible y común,
la extracción de lo germinal
que padeció
la violencia primitiva.
Fotografía: Jack Garrofalo
Extenuantes
los umbrales y las transiciones
de fase.
Buscar no es un verbo, más bien
un estado físico no sólido.
Golpes como puños
recibir
en los puños emitiendo golpes.
Verdades, las justas.
Cuándo la humanidad
y la leve mutación del árbol
en alianza.
Sospecho lícito del silencio
que me seduce.
Tu dulzor
se insinúa como
un simulacro.
Es la vertiente
más amable.
Yo he perdido la forma lineal,
el hormiguero, las inclemencias
y la pigmentación de la ansiedad.
Hay fuerzas terrestres y cactus
dignos de admiración.
A quién no le ha traicionado
la memoria por causa de un amor
errante e indefinido.
Alguien tiene que ponerse manos a la obra:
necesitamos jardines y tierras fértiles y agua
en abundancia y sonrisas a remojo
en cada centímetro de los espacios
que habitamos, para que sean dignos
de tal nombre.
Sale del ruido
y de la niebla.
De la luz abundante
y de la remisa
a la plenitud.
Emerge, un temblor,
balbucea.
Exceso de verdad
y de cuerpo
y contención.
Cómo iba a engendrar
tal gozo un plan
preconcebido.
Fotograma: Kaneto Shindo
Espíritu de isla
y de puente levadizo.
Resides inconforme.
Contrato temporal:
crisálida y emergencia.
Quién no ama la lírica
soledad. Quién no
en blanco y negro.
Usufructo mínimo,
después entregarte
como nodriza.
Qué otra recompensa.
Hebras y nudos.
Continentes.
Conjugación de la materia.
Al hombre que ve doble,
al hombre que ve en llamas,
no le juzguéis con la fusta enmohecida
del castigo divino, nadie se merece
tal rasero ni claveles de un día.
Postergad el heroísmo. No os dañará
más el cuidado de las únicas aves
que nos resucitan. Permitid
que el asombro del vástago y de la madre
del rey solar y de la estirpe más ajena
inunden vuestras pupilas incrédulas.
Ya hemos contemplado suficientes
siglos de terror. Urgen antídotos. Hierbas
aromáticas en maceración con la palabra
tibia y los nombres ensortijados. O es que,
acaso, puede la virtud del mamífero sin
extinguir, remontar la pendiente.
Las elevadas estribaciones del anhelo.
La fe que se calcina en la lava punto y final.
La traición a la masa de pan que alimenta
a charlatanes y a físicos nucleares.
Amad a los seres huraños, tocad apenas
su desapego de lo tangible. Esa riqueza
sin saldo.
Hoy debo horadar un féretro de lamentaciones,
no me reservo otro quehacer leal a lo celeste.
El carbón de vuestras manos, los rostros
albos, el malestar moral que te lleva
a lo exhausto del lenguaje, los doy
por descontado.
Fotograma: Dziga Vertov
Ni sin piedras,
hay alturas y simas
que persisten.
Sequedad,
la luz escorándose
hacia los pájaros mudos.
Breve exilio.
Márgenes espaciosos
para la conducción.
Esas arias de Vivaldi con mujeres
de pelo largo y dulces sonrisas en las portadas
pueden regalarte unas horas de gloria,
esa epifanía.
Haces tus deberes, lees lo necesario, rebotas
unas cuantas informaciones. La música sacra
puede ser muy funcional.
Pero mi reino es de este mundo. Sin unas dosis
de rock´n´roll, sin el desgarro y la agitación,
sin la sensualidad hasta los límites de las costuras,
me entra un sueño invencible.
Alma negra y desmelenada.
En ausencia de sincronía:
mirar oblicuo,
eludir las fricciones.
Qué magnitud más adecuada
a este cielo y a este cuerpo.
No deriva ni inmersión.
Sólo luz brotando.
Fotografía: Stanko Abadzic