En lugar de la espera en el confín
del precipicio. En lugar de la justicia
natural que nos merecemos y ningún
dios va a sentenciar. En esta superficie
estriada, llena de agujeros, la que violenta
y embauca y suscita las anómalas
asociaciones.
Construir la palabra construir
como primer balbuceo y consciencia
de la ingente tarea por hacer.
Foografía: Miguel A. Martínez
Es muy fácil perder el aliento.
Sumirse en el pliegue, desfallecer.
Abatidos por una atmósfera sólida.
Cesión de la voluntad. Resignarse
a la marea de silencio que nos abraza.
Y un antídoto: adherirme a la figura móvil
de las bandadas de pájaros.
Fotografía: Miguel A. Martínez
A poco que investigo: una plétora oceánica,
escondites de las apariencias, mensajes
y cortocircuitos.
Desearías el socorro de la interpretación.
La claridad sosegada de la semilla.
Y tenemos un universo entre manos.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Donde las hojas caídas y alborotadas
esperan impacientes la nieve y tú
designas la constelación que podría
adquirir el equilibrio.
Anidar, sorber, crear los nexos
con la intemperie.
Fotografía: Miguel A. Martínez
El amor soluble en agua, petulante
y equívoco como un efecto óptico.
Qué no le exigiremos con el afán
de lo unitario y de la raíz.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Los estuches metálicos de pastillas
de toda índole yacían consumidos
en la basura.
Los encontré por casualidad, al irme.
Tenía una sonrisa joven y carnosa.
De los muros colgaban sus propios cuadros:
colores intensos, piezas rotas, enigmas.
Caminé despacio sobre la madera, sin hacer
ruido, abandonando aquel país.
Fotografía: Miguel A. Martínez
¿Puede más la inercia
que nos arrastra?
¿O marcamos citas, eventos,
formas de auto contención
al objeto único de soslayar
la incertidumbre?
¿De qué ráfaga, de la voluntad
de qué cuerpos creciendo hacia
el límite podemos extraer
lúcidas analogías?
El vapor y el aroma del té a mi lado
que así aleccionan.
Fotografía: Miguel A. Martínez
La gacela de puntillas hasta tocar
las peras en el frío.
Con ese azul que parpadea
reminiscente.
Tu piel mulata y dorada arraiga
en la entraña de la naturaleza viva.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Por el cauce hasta la indivisa raya
en la desembocadura.
Antes de que amanezca el mercado
y se imponga la calima del valor.
He seguido al compás del ayuno.
Expansión y recogimiento.
Alguien debería anunciárselo
a los fósiles.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Sé que apenas es la longitud
de la piel aguardando y mecida.
Ni el rocío, ni la propiedad
de la fragancia, ni el disputado oasis.
Tampoco es la ignición
de la musculatura cuyas fuerzas
se oponen a un dolor oscuro.
El éxtasis de tu ser procede
de otras cumbres.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Lecho enlodado que subyace
a la corriente.
Materia de peso óptimo
para conocer la deriva.
Mañana volveré a tu cauce
de aguas bravas y aristas
cortantes.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Despejar un claro silencioso.
Auxiliar a la palabra a salir
del fango.
En la conversación: el anhelo
de que erupcione un atisbo
de novedad y brisa.
He sorteado cráteres inevitables
y el hundimiento.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Desentumecer los entresijos, los pliegues
acartonados.
Mi alianza con los tallos del bosque.
Salir de la cáscara a la nuez.
Airear esta memoria de huéspedes
viva en cada mancha.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Yo era el zascandil. Saltaba la verja
para refutar la hipótesis del aire
y del sabor al otro lado.
La significación pendía de un hilo.
Toda transparencia: el escenario
de una tela de araña.
Y regresar sudando a la espesura
con mi tesoro intangible.
Fotografía: Masao Yamamoto
Eras el humo o la perla, o las aguas profundas
del extremo oriental.
Enseguida se evaporó el aroma lánguido
de las infusiones de té.
En mi buzón de correos: el aviso urgente
para retirar las flores mustias
que no llegaron a su destino
en las antípodas.
Eras el resplandor que nunca llegaré
a adivinar.
Fotografía: Masao Yamamoto
No son verdad las piscinas, las tortugas,
los talones de Aquiles.
No es verdad el adiós.
No es verdad la verdad, artera,
imprescindible.
No son verdad los momentos brevísimos
de gloria, lo incorpóreo, la sal
de tu boca.
No es verdad el anonimato ni la ciudad.
No es verdad que haré concesiones,
no antes de acopiar el aliento y
el azul con los que seguir
a nado.
Fotografía: Masao Yamamoto
Con el clamor de la pureza
enseguida se desenvainan
las espadas,
se osifican los ideales
y nos duele la razón, el trigo,
la salud invisible del aire.
Fotografía: Masao Yamamoto
Los iris inmaculados en los que galopan
corceles sin necesidad de riendas.
Un anochecer de plata y plomizo, cierto
e inexorable, a tenor de la hora de cierre
de las casas de apuestas y las joyerías
olímpicas donde garantizan el antídoto
para cualquier fracaso terrenal.
La multitud en trance de hoy saboreando
las uvas como si pudiéramos acceder
al paladar ajeno.
Fotografía: Masao Yamamoto
Cuántas veces hemos colocado
piedra encima de piedra y de esa forma
erigir nuestra sublime construcción
o la morada chica en la que continuar
trazando planos, la ingente tarea
del orden mayúsculo aunque
a nuestros pies siga postrada
una inquietud, el temblor
de un suelo poco firme.
Fotografía: Masao Yamamoto
Como esa donación de la cabriola
que se ejecuta al saltar del trampolín,
así los desafíos de quienes claman
con su rostro histórico, con su aliento
glaciar, con la soldadura de lo disperso
y débil tan sólo desde la perspectiva
de lo irreversible.
Fotografía: Masao Yamamoto