En esa geometría de esperanzas
volátiles lo que persiste
es un fuego de noche,
altura, rumor.
Me indicas los puntos donde
la luz se hace cuerpo. Y qué otra
premonición podríamos ser
en el remolino.
Continuidad y ruptura. Abatido
por el humo inercial
cuando devasta. Esquejes
en tus manos insinúan
lo fértil y sensible.
Ilustración: Nicole Eisenman
Que las nubes erosionen
los acantilados y la arena
se vuelva domingo.
En primera persona de plural
hallo el envés
de la cicatriz.
Ilustración: Nicole Eisenman
El hueso de la vida:
¿cómo roerlo?
La mora y la zarza
que celebran
el tiempo maduro.
¿Quién entregará
su dibujo inocente?
¿Quién lee
un gesto solícito?
Echar anclas.
Teñir. Solo interpreto
la dirección.
Ilustración: Nicole Eisenman
Mis maestros, mis hermanos
de espíritu, mis amantes
siempre elogiaron
los intersticios.
Y mi mente se aceleraba
cual torbellino
ebrio de tanta verdad.
La pausa, lo impredecible,
lo que sucede mientras y durante,
el hueco que nos da la luz
mínima, la respiración.
Amar el ahora como a un sueño.
Que resurja lo insólito
de lo invernal.
Memoria, fermento, bosque,
hospedaje.
Ilustración: Nicole Eisenman
He visto la ternura.
La palabra ternura inscrita
en la incapacidad de decir.
En el cuerpo doblegado,
en la resignación al trance
de la pérdida.
Ternura en éxtasis
porque siempre hay
un escenario peor, una estrella
muerta, un envés de lija,
hielo.
Lamerse, olfatearse, domésticos
sin importar el número
que juzga. La he visto
y ansiado antes de la cierta
debacle.
Ilustración: Nicole Eisenman
Me aplico algodones tibios
en el párpado. No quiero ver.
Quiero ver.
Membrana que separa y une
los ángulos del dolor.
Hidratar, que emerjan aquí,
estoy dispuesto a enfocarlo
de otra manera.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
La conversación genuina ocurre
si me desdoblo y repliego y le doy
la justa voz
a la continuidad.
Es a la búsqueda
de ese lúcido eclipse,
fondo subalterno donde hablamos
sin el lastre de la pregunta
a cada respuesta.
Reconocer la anestesia, el óxido,
lo erradicado.
Qué escasez monstruosa
en la simetría
y aclamar una próspera
cosecha.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
¿Cómo hablar sin prótesis
ni amortiguaciones?
De forma que la brisa
y el agua templada en el rostro
imitaran mis palabras.
Cuarzos, aristas, ramaje.
Arañar la locución superflua
hasta la crudo.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Súbditos de la atmósfera a las ocho
de la mañana.
Porque encierra un secreto.
Si no, sería inútil besar
lo púrpura. El aguijón
extemporáneo, la férrea luz.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Hoy no voy a trabajar
porque los caballos en el cielo
relinchan y la numerología
de las almas destila un dulce
licor de alambique.
Voy a robarle a un ladrón
de guante blanco ajeno a la ley
de las armonías celestiales,
cruel con su sonrisa fúnebre
en lecho carbonizado.
Subjetividad, nutrir, grado
cero del placer onírico.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Persistir en el umbral y en el deseo
gracias al cual florece la noche.
Tomar partido y que la escisión
heredada no maquille
la memoria del futuro.
Me brindas tu piel, la luz,
la incógnita.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
La esencia del desierto y de la nieve
y del océano -cuánto dejarían
que desear, si acaso.
Contigo, en tu mañana,
mientras disputas el terreno
a los abismos y un pasado
se prodiga en ti.
Solo me arrebatan las condiciones,
saber cómo nace otra posibilidad
de cuerpo y naturaleza.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
El desierto que se extiende y abarca,
alrededor, adentro.
Ni siquiera un conjunto informe
de silencio, arena, acumulación.
Adquiere una apariencia de vacío
estéril. Condiciones áridas
del subsistir. Simulacros
de felicidad.
Lo reconoces por estar en la grieta.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Esta noche he pensado
trescientas veces tu nombre.
La bahía encrespada por el vendaval.
Los edificios luminosos
cayendo en picado
sobre la ausencia.
Ya no me hago ilusiones.
Solo el afecto ahora
puede humedecer mis ojos.
Si no estuvieras en las antípodas
hoy celebraríamos
el aniversario.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Solo podemos cultivar
después de la irrupción.
Anticiparse
es papel mojado.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Sin menoscabo de la satisfacción
que proporcionan las simetrías.
En los pliegues, en cuclillas,
bajo los párpados: torsiones
y lo indomable.
Este mundo ofrece escasa
racionalidad.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Mi rosa no era mía. Es mejor así.
Lo que pensaba antes de derrochar
todo su fulgor.
Más fiel a su ciclo y pulsaciones
que a mi concepto de belleza.
El amor solo se cultiva más tarde.
Distingo aún su mensaje incoloro.
Después de muerta.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
La amistad de la rosa desprendida
y convaleciente.
El tiempo es limitado. Mis raíces
también se fracturan.
Huimos de la domesticación.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Esa libertad manoseada, sucia,
hipócrita que pronuncia
el privilegiado:
no me sirve.
En el fondo, en nada se distingue
de la libertad negada,
proscrita, subversiva según lo estipulado
por quienes llevan las riendas.
No me sirve.
La libertad de elegir
entre la miseria y la sumisión
de mi cuerpo a los ejercicios mágicos
de la codicia:
no me sirve.
La libertad del aislamiento
y de la tristeza. La voz libre
sin nadie que la escuche
y la cuestione:
no me sirven, me limitan.
La única libertad
que no me hace daño
y por la que nos dejamos la piel
es la que emancipa
de todas esas falacias.
Fotografía: Nobuyoshi Araki
Si resplandeces en la noche tibia.
Y añades composición
a mi pensamiento.
Las ramas fragantes de la quietud.
El dolor repercutiendo tan próximo
y ácido. Me llamas a discernir.
Y tus manos instan la música.
Fotografía: Nobuyoshi Araki