Este es solo un método.
Quien lo prefiera puede asomarse
al abismo. Calcular parámetros
con las bellas fórmulas de la aritmética.
La pesca submarina.
Detesto, empero, la sangre fácil
y el humor despiadado.
Esta cápsula, esta quietud:
horadada por una antigua
aspiración.
Fotografía: Mai Oltra
Y qué hacemos sino extravagancias,
filtrar la luz, crear sentido
y materialidad aunque lo atroz
supere todo lo imaginable.
Tienes un bosquejo de plan
y una galaxia en el puño.
Mañana hidrataremos esta suerte
de exilio, panacea
de las bifurcaciones. Y no consta
una versión más esclarecida
de los reglamentos.
Madre que resides en la superficie
construida y las paredes de papel:
sé que hablamos poco.
Esta onda expansiva aún
no ha cesado. Y hasta las estrellas
más dóciles se me escapan
entre los dedos.
Fotografía: Albarrán Cabrera
Me alimento del rubor que inflige
la pálida desnudez, un vacío, la carcasa,
desolación contraria a escribir
un fragmento del mundo.
Torso coronado de azul que arma
la denuncia del dogal al cuello.
Evocan tus labios la serenidad
y construyen un relato con músculo,
habitable, en permanente giro
y trenzado.
Fotografía: Albarrán Cabrera
Las máquinas, puntuales, proseguían
con la demolición.
A la misma hora. Me han despertado
violentamente. Porque anoche
leí hasta tarde.
Y porque me tocaba dormir solo,
con la única compañía
de esos seres imaginarios
que pueblan
mis efímeras posesiones.
En mi centro de trabajo
no ha ocurrido un ataque terrorista
masivo.
Los elefantes repostaban agua
turbia pero el orín es más insoportable
en las instalaciones
deportivas del gobierno.
Mis hijos deben pensar
que la poesía no hace justicia.
Tampoco los periódicos
nos dan de comer.
Y sin embargo hay paraísos
frágiles y amenazados
en los confines
de la economía.
¿Por qué esa obsesión
con la tez blanca y paliducha
si el índice de Gini oscila
a velocidad galopante?
Por causa de la madurez
regreso al párrafo primero
para retomar los ejes
del discurso, a saber:
un blanco inmóvil, la nostalgia,
la retórica
de los cumpleaños.
Fotografía: Albarrán Cabrera
Han pasado muchas horas
desde la última vez.
No puedo rasgar el silencio
a lo bruto, dónde caerán las astillas
y el fuego incipiente.
La película tiene uñas, fusiles, ojos
sin rencor pero nadie incinerará
los cadáveres en su núcleo.
No hay paz.
Ni refugios sin humillación.
Volvemos a casa caminando
junto al tráfico en retirada
y persianas que clausuran
el día.
¿Qué fragancias y en qué exacto
lugar estarán ahora en su culmen?
A las ocho de la mañana inician
las perforaciones en el solar
adyacente. Van a demoler otro edificio,
deconstruir, sin mayor interés
filosófico.
Nadie quiere ir a trabajar. Esa es
toda la interpretación
que deduzco de tu cuerpo nevado.
Repararé los hiatos, la inercia
en la medida de lo posible.
Es el día más frío de los tropicales.
Y sonrío eufórico al salir
como si ya supiera qué hacer
con tantas contradicciones.
Todo lo pensé antes en forma
de relato corto y acabó
en manos de las muy tercas líneas
fragmentadas.
Fotografía: Albarrán Cabrera
El teatro de máscaras
inevitable.
Cada personaje interpreta
un guión añejo
y el coro ríe las gracias.
La historia
se repite como farsa
o lo peor.
¿Me inmolo cada vez
que señalo
al rey desnudo?
¿Qué agudeza de los sentidos
nos permite
atravesar lo obvio?
Ni siquiera
en los templos del saber
disimulan
la partida amañada.
¿Qué esconden
bajo el felpudo?
Ideologías. Niños muertos.
Escribir me subleva.
Fotografía: Albarrán Cabrera
Cada día se rompe una fibra,
un tejido, un diente. Me desgasto,
declino.
¿Qué pensarán las aves
acerca de las leyes
de la termodinámica?
Si yo pudiera.
Ese tiempo perdido
en el placer de las acrobacias.
Hay toda una tabla periódica
de moléculas para este territorio
del universo. Piedras
y gases por doquier.
Mutaciones.
Reemplazos. Lo oscuro
llama y envuelve para la unión
con el orden mineral.
Si fuera previsible, indoloro.
En otras regiones
mueren más y nacen más
y ningún ser pretende
pompas ni boato.
Pero no puedo evitar sentir.
Prótesis. Labios.
Ajenidad.
Fotografía: Albarrán Cabrera
¿Es que acaso necesitamos
una revolución estética,
otro canon y club
de directores
de orquesta?
Hoy me despierto
y sucumbo
a lo que irradian
los libros esparcidos
a montones,
a la disposición caprichosa
de las palabras y los objetos
imposibles.
A los cuerpos en plenitud
de facultades
-o exultando su dicha.
La ciudad, la amalgama,
los maestros
de los equilibrismos.
No pido más. Solo alojarme
en ese presente continuo.
Persistir.
Conjugar.
Realimento.
Fotografía: Alizz Vichchou
Nadie querrá predecir la duración
de este viaje en múltiples
direcciones.
He sorteado la muerte felina
y encorbatada.
La ignorancia del clero
y de la realeza
apenas me ha causado
rasguños.
Las peores tormentas
no las padecí en aviones
porque hay un dolor
infinito
al que asediar.
Es uno de los trayectos
el que te encarna plena
de lo nuevo
y de mí.
De las otras tentativas
y cabotajes
aún hay mucho que aprender.
Fotografía: Alizz Vichchou
Desconexión.
Por la necesidad de un gramo,
una ráfaga, un corpúsculo
de belleza creíble.
Cámara de luz, anatomía.
Intuyo un movimiento perpetuo
que repara el vacío.
Fotografía: Alizz Vichchou
Me llama una piedra
incandescente. Que el teléfono
no puede imitar
ya lo sabe la cacofonía.
Te duele el corazón
porque nadie sabe, nadie dice,
con signos de esta galaxia
te quiero, es simple pan,
agua de beber, y tan
insólito.
Somos tigres de papel,
almas a remojo. Dónde
está escrito
que nadie sabe, nadie dice
pizarra, léxico, té,
menstruación.
Ilustración: Robert Kipniss
Cuando era joven
salía a la calle despeinado,
sin raíces. Esa actitud
de comerse el mundo
y dejadme
en paz.
Ahora que ya no pierdo
el tiempo
en dar una imagen
de rebelde sin causa,
eres tú
quien me desmelena.
Y así nunca se caen
las hojas
del calendario.
Ilustración: Robert Kipniss
La jauría de perros
me ciega.
¿Qué representan
su abandono y el santuario?
Las aves excitadas
tiñen de presencia
el ramaje.
Soy otro animal
que interroga.
Ilustración: Robert Kipniss
Está inscrita en el pliegue
la cicatriz, la señal,
la continua.
Prometemos tupir el pasado.
Que nada entorpezca.
¿Y cómo auspiciaré?
¿Qué anuncio?
Descifrar la malla.
Ilustración: Robert Kipniss
Los viajes ciertos, lo excepcional,
las pasiones desbocadas
no pueden ser rutina,
sino manjares exquisitos.
La felicidad, de contrabando.
La música en el corazón.
Descifrar esta endemoniada
relojería del mundo
y en trance,
hasta que rompa el alba.
Leer en tus ojos mi flor
tatuada y que el silencio
sea relámpago
y premio
por este persistir,
savia de toda materia.
Ilustración: Robert Kipniss
Superficie de barro, madera
preñada de añil,
que la bruma durmiente
en el valle
nos dé cobijo y solaz.
El corazón roto nació
de la última simetría,
cansado.
En la austera cumbre,
la gratitud.
Planicies, semillas
ensimismadas por el frío,
descender.
Ilustración: Robert Kipniss
Me abandono
a mis pensamientos
en cualquier idioma.
Pérdidas, ternura, conocer.
Eras mi núcleo
más memorable y ya somos
naturaleza, dispersos.
Aristas de unos ojos níveos
y constantes. Inquietud
frondosa ante lo que rodea
y el sustrato.
Cómo reproducir
tan insólito placer.
Traducción, que solo resta.
Ilustración: Robert Kipniss
Veo en tu mirar el conjunto
de fragancias que han sido
sostén, sedimento,
vértebra.
Anillando lo intangible.
Preferimos seguir.
Ilustración: Robert Kipniss
Las disyuntivas perecen
o se ramifican más
en virtud del gesto
de aproximación.
Restituir la memoria
sombría que nada universal
justifica.
Amar a un elefante.
Que las hierbas sagradas
depositen su enunciado.
Duermen los niños
con su mochila de lobos
a los pies desnudos
de la efigie.
Quiero habitar
un bosque tallado
de inmanencias, un cuerpo
tácito que absorbe.
Ilustración: Robert Kipniss
El sujeto sospechoso,
el individuo acérrimo,
el ser concreto:
Infatigables
al llevar su música
a otra parte.
Desdeñan los aeroplanos
y los cinturones de seguridad.
No hay exactitud
que les complazca. Por ello,
apenas escatiman
a la hora de la contemplación
o por un bocado
de infinito.
Ilustración: Robert Kipniss