Cuando menos te lo esperas,
una hostia descomunal.
Y romperte por dentro.
El futuro era así: elocuente
y cristalino.
Amainará la tormenta
y de nuevo a recomponer
el puzzle. Poco más.
Estas son todas mis grandes
aspiraciones. Ya te lo dije
alguna vez.
Fotografía: Jordan Sullivan
Y las horas se consumen vacías de nada,
llevando a cuestas un peso extraño.
Y sé que no debo albergar ilusiones,
que tu cuerpo infinito renace hoy
y brota la luz y se adjudican
los accidentes y un humo fósil
interviene en el abrir y cerrar
de la dicha para que nazcas
de nuevo.
Fotografía: Agustín Hurtado
Fijar fechas en el calendario
para que se inicie el futuro
o para concluir.
¿Dónde estarás entonces?
¿Cómo se puede amar
en la escisión?
Esas operaciones a cuerpo
abierto.
Fotografía: Sam Haskins
Nos quitamos capas, una tras otra,
y aparecen nuevas.
En cada descenso, un enigma.
Lo que me ofreces es tentador.
Fotografía: Sam Haskins
Por debajo de tu nombre, acontecer,
encaramarme.
Disputar la desnuda verdad y en pálpito.
Hablamos de política y nos encendemos.
(Oportunidades, batallas, agencia, radicalidad.)
Hablamos de ropa interior y nos encendemos.
(Encajes, figuraciones, lazos, cómo desvestir.)
No hablamos y nos encendemos.
Fotografía: Herman Fosterling
Entrar en una pasión salvaje
supone más temeridad
que hazaña.
Nada que envidiar a la pluma
arrastrada al ojo del remolino
y luego despedida
sin compasión
hasta yacer al lado
de los demás cuerpos
inertes.
Ilustración: Riccardo Mannelli
Los grandes amores.
Aún no me puedo creer
que los esté conjugando
en plural.
Tampoco es motivo de orgullo.
Siempre quedan ahí
los cristales rotos.
Ilustración: Riccardo Mannelli
Después de sortear las grietas y ponerle punto
y final a lo meticuloso e inútil -acudir
a tus límites sustanciales, gratificado
por lo que deslumbra y me permite
ser próximo.
Tangibles contornos. Y la conciencia
de lo efímero que surca.
Fotografía: Henry Leutwyler
Los límites de mi pensamiento residen a la intemperie
lo cual no obsta para cursar solicitud de asilo.
En la medida en que buscas tu reflejo aquí.
Y yo continúo merodeando.
Fotografía: Marilyn Minter
Mis dedos todavía saben a tu amor
exprimido al amanecer. Continúan
embriagándome. Así es imposible
trabajar. Tierra negra, arándanos,
el reflejo de la luz en tus cabellos.
Un café rápido, pan con mermelada
de naranja. Despedirnos. No quiero
recordar que ya tienes el billete
de vuelta. Ese aguijón. Es mejor
que no hablemos de eso. Lanzaremos
nuestras cometas a ambos lados
de la frontera. Interpretar. Errores.
La ansiedad del cuerpo. Ni siquiera
después de lavarme desaparece tu
olor inmortal.
Fotografía: Pavel Kiselev
Que tu latir anunciador de la presencia
y el sueño que desenvuelves al mirar
en los nacientes segundos de la jornada
ocupen el primer plano, que instiguen
a mis manos a reconocerte.
Fotografía: Yang Seung Woo
Volvemos a la montaña rusa.
La paz nunca dura cien días, esa rama
tan quebradiza y expuesta a que la parta
un rayo.
Desde el principio nunca me hice ilusiones
y siempre me hice ilusiones. Porque no hay
otro camino que la contradicción.
O el campo a través.
Es curiosa la excitación que produce la pérdida.
Anticiparla. Como asir un hierro al rojo vivo.
Después, en lo inmóvil,
me quedará tu inercia.
Fotografía: Pavel Kiselev
Los días mueren, los significados cambian
de nido.
Huyo de la tierra quemada.
Nos merecemos una voluntad que se entregue
a la recreación de los pasaportes.
Fotografía: Isabel Muñoz
No necesitas decirlo, ponerle letras, verbalizar,
que mis manos se dirijan a tus pechos, sintaxis,
una frase que no interrumpa, que se sume.
Las guías con las tuyas, cuánta presión, en qué
ángulo, son infinitas las posibilidades, la lógica
cancelada, la rugosidad de la piel, su diferente
tersura y nervios, continúas soñando. Saber
que su función, que amamantar, que tu forma
de pedir, que el universo reparte sin mayor
justicia. Que todo es ahora y que todo lo demás
se suspende e inunda y reina el único lenguaje
comprensible.
Fotografía: Pavel Kiselev
No soy el mismo hombre
después de bañarme
en el río de tus piernas.
Fotografía: Edward Weston
Me sumerjo en tu poema
y escucho cómo se grana el fruto.
No esperaba este equilibrio.
La dulzura. La avalancha del tiempo
sobre la piel encendida.
Leer lo que proyectas al exterior
después de elegir.
Fotografía: Sofía Santaclara
Estás tocando el violín, la noche cae lenta
sobre los edificios. El crepúsculo arde.
Sobre la mesa blanca hay una copa de vino
en las últimas. Buscas. Respiras. Me besas
y me ciñes a tu torso. Un tigre asciende
la cumbre nevada. Los almendros ya
florecen. Pienso en una luz cálida.
La existencia inesperada. La futilidad
de los planes. Desnudarnos y posponer
la cena. Lo inevitable, amar sin concesiones,
árbol, resina, aire, sobre la madera, un día
entero de escritura aún bullendo ahí.
Menos gente, menos tráfico. Nadie oye
nada pero un carguero mercante amarra
cada diez minutos. Mientras estás.
Y no esos correos, esas imágenes poco
precisas, la voz metálica, las carpas,
los tiburones en plena reproducción.
Probetas. Cálculos. Necesitas volver
para esos trámites con abogados.
Decidir, nadar, la mejor arena, dices.
Hoy no. Gemimos. Es imposible
la fotografía, por eso. El estuche abierto
del violín. Podríamos cocinar algo.
Fotografía: Sanghyeok Bang
Dejar que salgan a flote, a otra luz.
Especies híbridas.
Proyectos del corazón y su sangre.
Bocanadas
que aspiran al sentido preñado
de formas.
Lo que ha nacido en silencio o en murmullo,
lo que desciende, se aletarga
y cultiva con los mimbres dados.
Vienes a mí
con idénticos poderes.
Ilustración: Amy Judd
Ser una raya delgada,
firme y continua en la medida
que puede.
Suma de puntos
invisibles por separado.
Divergentes. En su intrínseca
posibilidad.
Hasta cuándo en flotación.
Su permanencia.
Su incógnita.
El sol calcinándome.
El hielo de muerte
e imagen.
Ser una arista.
Contenedor.
Si me acerco a ti
no seremos
tan distintos.
Fotografía: Sanghyeok Bang