Lanzar una moneda al aire
y perderla de vista:
no saber el designio
de la suerte,
jugar porque la razón
apenas puede
predecir.
El número antes del número
y antes de la conciencia.
Carnal. Rasgas mis vestiduras
y te expresas en el idioma
de la noche.
Fotografía: Mai Oltra
Granulación.
Perspectiva, sombra, que los labios
ocupen el foco radiante.
Maternidad.
Un texto a puntadas. Qué amarás
si no el imposible acontecer
en la cadencia.
Subsisto con unos bocados
de luz.
Fotografía: Mai Oltra
Me imagino nuclear, escarpado,
en trance de resistir.
Procrear a contra corriente y un nicho
apacible, que los músculos reciban
la oxigenación merecida.
Ante las infectas prácticas banales
y los cuerpos en saldo:
cómo ralentizo y otra perspectiva
congruente.
¿Dónde proyectas las aspiraciones?
No perder, en su lugar. Hay una mínima
y oportuna fase.
Verbalizas.
Contraer.
Es longeva la capacidad del silencio.
Fotografía: Mai Oltra
Un día gris y lluvioso, de esos que piden
más y aire y ternura dentro
de lo posible.
En el comedor y no sorteando nubes
porque los arquitectos apenas permitieron
atisbar metros cuadrados
del afuera,
oigo a los pájaros astutos
e invencibles,
una música que mitiga y añoro.
El hechizo expira en cuanto asoman
los porteadores de la cocina en pie
desde las seis
de la mañana,
trasladando enseres y alimentos
en sus carritos
oxidados.
Regreso a la oficina y calculo
el balance que arrojan los verbos
satisfacer, planear, dar a luz
un instante de evasión.
Fotografía: Mai Oltra
Pesimismo astronómico
porque esta luz, galaxia, elipses
desaparecerán tarde o temprano.
Pesimismo de la razón
porque esta especie depredadora,
taimada y patética
erige sus obras donde entierra
a sus víctimas.
A las pequeñas islas
que se sustraen a las leyes anteriores
y demarcan lapsos de plenitud,
que consignan los deseos
de navegación
y mecen los despropósitos de la nada
con sus instrumentos musicales,
que dan solaz y contienen con mesura
los cultivos justos,
a esas prefiero no llamarlas de esperanza
o futuro o ciego optimismo
porque su secreto es urgente, de ahora
a poco que les permitamos
revelarse entre lo oscuro.
Fotografía: Mai Oltra
Los papeles amarillentos donde residen
mis viejas notas a mano.
Ruinas, fósiles, cómo despertarán.
Es imprescindible derrochar imaginación,
válvulas de escape, lo que se piensa súbito
desde el confín
y una desabrida constancia.
Proletarios. En qué mundos vivimos.
Hacer fuego y operaciones manuales.
Que tiemblen los cimientos,
órganos, bucles.
Fotografía: Mai Oltra
Viene un charlatán y se despacha a gusto:
disparando banalidades y fantasiosos
juegos de palabras
a discreción.
Y todos son vítores, genuflexiones,
doctor honoris causa.
La pléyade de admiradores
de tan tortuoso altavoz y suprema pedantería
no deja de maravillarme
y romperme el corazón.
Fotografía: Mai Oltra
Descarnada, la falsedad
en todos sus planos.
Esculpo un artilugio.
Que ames a rienda suelta.
Cordial
munición.
Fotografía: Mai Oltra
Construyo un relato que me avisa:
enlazar noche y claridad, poner a seguro
latidos, la superficie que irradia.
Permitir las condiciones.
No sucumbas a la desolación porque vamos
a oírte como flor a tiempo y presumirás
de la sabiduría sencilla.
El rango entre dos vacíos: eso es todo, lo único,
lo sujeto a las ímprobas hazañas por decir
que fue óptimo, dichoso,
presencia y amalgama, tu mundo.
Y todavía no.
A golpes con las máquinas, la disciplina,
lo brutalmente exterminador. Solo mitigo,
acupuntura.
No es hora de ceder ni declinar.
Que tú ilumines, está cuajándose.
Fotografía: Mai Oltra
Igual que hace un siglo.
Cuando solo éramos un improbable
accidente.
Echar la caña a ver si pican.
Levantar esos andamios de bambú
hasta el infinito.
Los pudientes celebrando
su botín.
Un tozudo mecanismo mental
nos aferra a la nostalgia
antes del avión.
Antes del desplazamiento.
Imágenes inestables.
Leve marejadilla.
Ya no albergo muchas esperanzas
en el futuro, en volver
a encontrarte.
Los edificios continuarán en pie
mucho más tiempo.
Hospitalidad. Memoria.
Resistir.
Fotografía: Fan Ho
¿Por qué quieres estudiar
cantonés?
Me gustaría ser parte del secreto,
no desvelarlo.
Se fijaba en los sonidos de los semáforos,
su cadencia ostentosa, un secador averiado,
una mujer perdida.
Las niñas ensayando los saltos
desde el trampolín de la piscina.
Probar todas las lenguas
y el sabor
de la libertad.
Fotografía: Fan Ho
En los fines de semana
voy a las cumbres: Needle Hill, Lantau Peak,
Tai Mo Shan, Sai Kung.
Excursiones. Guarecerse.
O a las playas donde se avistan criaturas
prodigiosas sorteando
los residuos plásticos, las balsas de aceite
y la materia desgajada
capaz de flotar
más de siete vidas.
¿Qué construimos al decir en silencio:
puntualidad, predicción meteorológica,
cómo pasan los años,
qué pensarás en el instante justo,
cuando el olvido
no se negocia?
Fotografía: Fan Ho
De la torre del reloj de Tsim Sha Tsui
partía una línea de tren.
El perfil de la costa es imaginario.
Tierra sobre tierra, asfaltando el mar,
ganancias de llanura donde pudieran construir
de forma menos onerosa
los avispados promotores.
Apenas hay vegetación que obstruya
el paseo de las estrellas. Bruce Lee.
Neones, espectáculo de luces
a la hora convenida.
Echar el anzuelo. Transitar
hasta Hung Hom.
La vieja estación de ferrocarril
no se libró de la piqueta
aunque los peatones ya vuelven
a disfrutar el permiso
de cruzar a ras de calle.
Fotografía: Fan Ho
Eres una espiga, el horno, la luz
en alimento.
Solo busco ternura, perspicacia, que no
desfallezcas y continúes
auspiciando el clima benigno,
la euforia justa, la rebeldía si acaso
necesaria.
Nos reíamos de los osos de peluche
y los muñecos de trapo
que adhieren con ingenuidad
a los estudiantes dóciles,
a los empleados eficientes,
a la sangrienta circulación
del dinero.
Desvelar.
Los flamencos del parque. Tenues rayos
de sol que alcanzan la superficie.
Religiones, trabajo asalariado, alcoholismo,
vías de escape
para la insatisfacción.
Tus labios dicen hoy, claridad,
lo posible.
Fotografía: Fan Ho
Un ejército de hormigas ascendía con paso firme
hasta los últimos pisos del rascacielos.
Se dispersaban por el apartamento, la despensa,
los desagües, la tierra de las plantas
como base de operaciones.
Dispuesto a entrar en casa ya adivinaba sus negros
itinerarios. ¿Serían capaces de colonizar
mi cama? Descubrí su madriguera y esparcí
el veneno pero no cesaron de habitar
el mismo espacio, menos numerosas aunque
puntos móviles, fugaces, que solo existen
en el mecanismo del miedo, la alerta
ante el enemigo.
Los hombres y mujeres solitarios
en sus cubículos. Sin manada.
Especulares.
El dinero circula limpio por las cuentas
corrientes y mancha las neuronas
como una invasión de insectos.
Fotografía: Fan Ho
Ahora las cosas han cambiado.
Los sampan navegan a motor
como taxis, llenos de trastos
e imaginería budista.
La cornucopia del marisco local
se ha esfumado entre plásticos,
balsas de aceite, gigantes vientres
de contenedores.
Las olas me marean.
Voy a nadar a la piscina de Mei Foo
descubierta, en pleno febrero, cincuenta
metros de longitud, una masa
caliente de agua, el arco iris del graderío,
los cuerpos frágiles y fuertes,
deformes, mutantes. No hay cuerpo
ideal, solo rozamiento.
Los primeros planes masivos
para las periferias obreras.
Entresijos históricos, permanencias
que la clase global
ignora.
Humedad en cualquier estación.
Nadie pronuncia la palabra sexo.
Tangencial.
Fotografía: Fan Ho
¿Qué puede detener el avance inexorable
de la degradación, la caducidad de lo bello,
los vínculos fracturados?
Todos lo buscan.
Las almas palpitando en los estertores
de la noche. La iluminación ostentosa
y superpuesta, cables de acero.
Madrugar para otra dura jornada.
El metro, atestado.
¿Cómo caerán de sus pedestales
quienes solo extraen valor de otros maquillando
sus muecas y prótesis?
Los agentes infiltrados han detenido
a los editores de libros. Las rotativas imprimen
pensamiento débil, domesticación.
Mi pecho temblaba al abrazarte. Salíamos
tarde del cine y en el mercado de frutas
y verduras, Reclamation Street,
ya trajinaban para ordenar el reparto.
Besaba tus sueños. Y no me hacía más
ilusiones.
Fotografía: Fan Ho
Crudeza, estupor
puestos ambulantes, la claridad
tamizada
los callejones como trasteros,
peluquerías, despojos,
maullidos, reuniones
en taburetes
fogón, enjuague rápido
de la plástica cubertería,
movilizar cargamentos y cacharros
sobre cualquier estructura
rodante
en el Yau Ma Tei del karaoke
y de los adivinadores con sombrilla
en Wan Chai
en Tai Kok Tsui donde me despertaban
los soldadores
y los camiones recogiendo
herrumbre para la construcción.
Donde no hay crimen ni corbatas.
Respiración artificial
de las paredes muertas.
Tregua de la luz.
Fotografía: Fan Ho
Ciudad vertical
como una gráfica de inversiones.
¿Quién pierde el resuello?
Moderar la velocidad del paso.
Que no se empape
el uniforme
esperar al ascensor
con paciencia
subir a un cielo que se aleja
de los pináculos
sin ventilación.
¿En qué peldaño o cumbre
aguarda una pizca
de verdad o de amor,
una mano de pan?
Fotografía: Fan Ho
El precio del billete para el tranvía
es barato, un anacronismo.
¡Suban rápido, no se pierdan esta pieza de museo!
Les transportará al estómago insaciable
de las finanzas. Contemplarán sin vacilación
los mensajes luminosos
en las catedrales de oficinas.
No paguen más por menos.
Irán a paso de tortuga pero enseguida
darán alcance
a los artículos más apetecibles,
los chefs y gourmets de talla internacional
una vida en colmenas
y abigarrada
con aire acondicionado.
Y si giran la cabeza en el momento justo,
con un poco de suerte la perspectiva
les brindará
la fragancia caducada
de la bahía Victoria.
Fotografía: Fan Ho