Hay poemas que adoro
y poemas que aborrezco.
No hay lugar
para medias tintas.
O pocas veces
(y entonces dudo
de su contribución
al género).
Lo peor acontece
cuando mi yo sujeto
y mi yo objeto
se enzarzan
en idénticas
disquisiciones.
Ilustración: Wendy Macnaughton
Me dices palabras
de amor
como quien se entretiene
con una pluma
en mis oídos.
Ya sé que solo intentas
sacarme las cosquillas.
Fotografía: Brain Rains
Si tuvieras diez años más
seguro que me proponías
dejarnos de cachondeo
y embarcarnos en una
relación seria
y con visos
de futuro.
Entonces sería yo
el que pondría pies
en polvorosa.
No te comas
todo el chocolate
de golpe.
Conviene distribuir
las onzas
entre los distintos
estados
de ansiedad,
que se suceden
con bastante
recurrencia.
Fotografía: Madame Yevonde
Las obsesiones
te llenan la cabeza
de pájaros,
cientos de pájaros
volando.
Y arrasan con todo:
con el sueño,
con el hambre,
con la seguridad.
Una titánica obra
que reconstruir.
Ilustración: Suzannah Sinclair
Cuando veo a esos niños de la calle
y de las escombreras,
a esos hombres con rifles
y que violan,
a las máquinas derribando
casas que eran
hogares y refugios,
todos mis principios éticos
se sienten inútiles y pequeños
y solo se preguntan
por qué flanco llegará
el próximo golpe.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Yo me alimento
de las musas.
Pero ¿de qué
se alimentan ellas?
La experiencia
me indica
que la prueba
concluyente
para su selección
es verlas comer
con entusiasmo,
devorar incluso
y nunca descartar
el postre.
En el fondo,
creo que nos
gusta llevarnos
a la boca
cosas semejantes.
Sí, confirmado,
las musas
son imprescindibles.
Sobre todo, las de carne
y hueso.
Fotografía: Attilio Dagostino
Hay un tipo pululando
que se llama como yo,
escribe poemas
y me confunde
cada vez que sé
de su presencia.
Llevaba unos días
intentando resolver
los hiatos
entre mi yo real
y el que represento,
y ahora llega este doble
para elevar un grado
las dificultades.
Fotografía: Roger Mayne
Al deseo no conviene
estrangularlo
ni por defecto
ni por exceso.
Ni por el punto
medio.
Fotografía: Stevenson
El deseo es una cuestión
de tiempo.
Tiempo para madurar.
Tiempo para el escondite.
Tiempo para resurgir
de las cenizas.
Fotografía: Hans Wolf
Las amantes de verdad
son las que me piden
que llame a la oficina
y diga que estoy enfermo
porque los antojos y el vicio
suelen contradecir
los horarios laborales.
Las demás
son flores de otro mundo
para los ratos libres
y los fines de semana.
Y eso con suerte,
si no me marchito
antes.
Fotografía: Debbie Thijs
Primero me arrancaste
la ropa,
luego la piel
hasta que se mostró
desnudo
el niño
que no fui.
Habiendo llegado
tan lejos
supongo que no
tardarás mucho
en darte
la vuelta.
Nos hicimos fotografías
con mucho deseo,
poca ropa
y el tiempo
justo.
Por la ventana no sé
si nos llegaron
a observar
los obreros
de la construcción
adyacente.
Nosotros con un té
de arroz japonés
e invocando
lo sublime.
Ellos con su cerveza
en una mano
y el pitillo en la boca
dándole lustre
a las paredes.
Todos concluimos
la jornada
con plena
satisfacción.
Fotografía: Carl Von Vechten
Quiere escribir libros
y guiones de películas eróticas,
concebir coreografías,
cantar y observar
cómo hacen el amor
en las habitaciones
de los hoteles.
Todavía tiene tiempo
para no arrepentirse
de nada.
Fotografía: Penny
Me siento culpable
por no acabar
los trabajos pendientes
cuando me pongo
antes a escribir
poemas.
Pero solo los poemas
son responsables
de llenar con su júbilo
la pequeña muerte
que acontece
después de concluir
un trabajo.
Ilustración: Pedro Peinado
Me suele dar
mucha pereza
meterme en la cocina
cuando estoy solo.
Pero este guacamole
rico y simple
que preparo
y que evoca
tu cuerpo
en trance,
podría conseguir
que nos chupásemos
los dedos
hasta altas horas
de la madrugada.
Fotografía: Edward Ysais
Aquí, donde las sombras
del totalitarismo
aún se agitan
y desprenden
polvo.
Aquí, no menos,
la determinación
cotidiana
frente a cualquier
forma
de disciplina.
En ausencia
de una nube
de mosquitos,
repeler
la bruma pegajosa
de indiferencia
desde múltiples
puntos
de fuga.
Cuando piensas
que ya todo está
perdido,
que las epifanías de ayer
se arrumbarán
sin vuelta
en esas cajas precintadas,
que nadie te besará
en plena declamación,
entre verso
y verso,
y que, encima, nada
de esto se considerará
una cuestión seria
por más savia
que inyecte
en la médula
espinal,
es porque no has picado
en suficientes
anzuelos.
Me dijo que en su infancia
hacía el amor con un cocodrilo
que, además, le servía
como almohada en la que ahogar
las penas de un mundo adulto
cruel y tedioso.
Después inspeccionaba siempre
las escamas de sus amantes
y sus capacidades
natatorias.
Fotografía: Benny Horne