La vegetación tropical,
exuberante.
Telas de araña que resplandecen
en la noche abierta, alunada.
Si pudiera asir tus manos.
Esta fiebre, memoria, caducidad.
Cuando miro ese suelo informe,
dilatándose, pongo los pies
en polvorosa. Desando.
Los bufidos de los cargueros a través
de la bahía. Minúsculos paquetes
en su seno. O millones
repetidos.
Nadie tiene la culpa. Circulamos.
Vectores, inercia, olvido.
Ojalá mi resistir y mi amor
imitaran a ese bambú
anciano.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Amar es cansado. Deberían estipularse
ocho horas diarias como máximo
para prevenir la fatiga
y las sobredosis.
Más controvertido se me antoja
un salario mínimo al respecto.
Sería equivalente a la imposición
de trabajos forzados
a las mariposas.
En lo que atañe a las vacaciones
pagadas dúdese del romanticismo
de los sindicatos:
que se decida en las asambleas
y camas de negociación.
En materia de movilidad
geográfica los amantes suelen andar
al borde del precipicio. Por ello
se recomienda:
una notable deducción fiscal
y servicios solidarios
de cuidados paliativos.
Una vez calculada su relevancia
en el índice de felicidad bruta
del país, absténganse
las autoridades
de regular más esta industria.
(Los cuerpos ya segregan
abundantes incentivos
naturales.)
Para todo lo no contemplado aquí
se remite a las cláusulas libremente
acordadas por quienes ya están
con sus manos en la obra.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Cómo iba yo a saber
que la fragmentación de las ilusiones
acontece como tirar los dados.
Cómo iba yo a predecir que la suerte
es taimada, flexible como un músculo
hasta doler. Desierto.
Escarbar. Debajo de cada superficie
y apariencia hay más de lo mismo.
Solo capas superpuestas.
Nuevos interrogantes y latitud.
Delfines. Morada.
Celebrar aquí.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Con sigilo o simple aceptación
devienen días de mayor sosiego.
Sus rostros suavizados
por la tempestad.
Bajo tierra, las altivas aspiraciones
de los grandes relatos.
¿Qué nueva torsión experimentará
mi deseo ahora?
¿Cómo te reflejaré en la purpúrea vigilia
donde se mecen las hipótesis?
¿Puede el amor atravesar el túnel
del tiempo?
Desvelar. Lucidez.
Calendarios.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Lo sublime no se halla lejos,
fortificado, ni podría ser recompensa
post mortem.
Apenas soy capaz
de designarlo en toda su amplitud.
Los momentos de breve dicha.
Arroyos pedregosos, prístinos,
celebración.
Efímera transparencia.
¿Cómo llegar? Si no a golpes
de inconformismo. Duda
incansable, sed.
Cómo si no perseguir el aroma
y la intemperie, lo que no quiere
dueño. Lo vasto.
El placer intelectual. La luz
de los dedos y la tersa mejilla.
Recordatorios.
Fotografía: Sebastiao Salgado
El magnetismo del beso. Necesidad.
Nutrición. Al borde de otras funciones
alimentarias.
Detona ensoñaciones explosivas. Concilia
los paisajes heridos de la temperatura
y del cansancio.
Hace mucho tiempo ya que no te beso
y esa devastación es insoportable. Cenizas.
Erial. Escarcha. Un bosque mutilado
y silencioso.
Impaciente. Alerta a cualquier indicio
que signifique reverdecer.
Fotografía: Sebastaio Salgado
Porque la nieve cubre el descender
hacia el espectro de lo que se revela.
¿Hay acaso una pregunta que murmure
en tus labios la declinación
del azul?
Anhelar. Planicie.
Abrigo.
Fotografía: Sebastiao Salgado
A medida que se enturbia mi recuerdo
de lo sublime, ya mustio, levedad.
Tampoco la inercia o las vallas
fluorescentes tienen músculo como
para doblegar lo insaciable.
A menudo hablo de ti en pasado.
Como un hecho objetivo. Atmósfera.
Nubosidad, chubascos
intermitentes.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Escarpadas. En el vientre de su secreto
la luz y el pétalo saben que el destino
es morir y dar.
Ingenua misericordia. Manantiales.
Cómo azota lo gélido en los surcos
y la historia del semblante. Pies,
tránsito.
Apenas musitar hacia dónde, con quién.
Me sueña un mundo en niebla,
no solo frenético y árido.
Fotografía: Sebastiao Salgado
También el desamor es un terremoto
que altera las dunas móviles
y la estupefacción de los cactus.
Me desarma y desabriga. Las noches
son frías donde el líquido elemento escasea.
El fuego está en el aire y en el corazón
que no es un astro de millonaria
longevidad.
Aquí toda estrategia apenas alcanza
a los pies de la noción de espejismo.
Tomo decisiones como quien repta.
Conciliar el sueño. Nacer.
Vínculos inorgánicos.
Fotografía: Sebastiao Salgado
En la segunda estrofa hallarás
mi cuerpo inerte aunque palpitando,
sin atisbo de rima
o redundancia.
En el género épico detesto
mi derrota, la pérdida de los signos
de puntuación, recordar tu calor
en mi costado,
huir.
Existo en una trama de nudos
y personajes. Me lacera
tu ausencia pero hay niños,
ficus como rascacielos,
aves del paraíso y una infernal
agenda de eventos
surtidos.
Fotografía: Sebastiao Salgado
¿Dónde el umbral?
Cumplir a rajatabla la predicción
subterránea.
El movimiento de mercancías.
Mi fe muerta, cenagosa.
Extiendo diques. Que solo el océano
furioso se erija.
Debo apuntalar esta rutina.
Que no se marchiten las flores
de lo real.
Fotografía: Sebastiao Salgado
El caro equilibrio que huye.
Pensarte.
Concentrar todos los átomos
de la melancolía
en la imagen de tu cuello,
la ternura, el agua.
Que la sombra de un elefante
me recuerde lo frágil.
Agazapado.
Real.
Fotografía: Sebastiao Salgado
La enfermedad del amor contingente.
Lo que dicen sin rencor
de lo volátil
y de las obstinadas afinidades.
Me dirijo a una arteria, al fenecer
de la luz del día. Hay espigas,
racimos, una nube de polvo
y hechos a descifrar. Mutismos.
Involuntario quemar del tiempo.
Escindir, arar.
Que tu rostro no soslaye
esta canción.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Duermes en la palma de mi sueño.
Suscitas minerales. En los gramos de luz
que escalan hay transición, almíbar,
columnas ajadas.
Presiento dádivas. La suerte te sonreirá.
Ascender a lo arraigado. Solo así.
Turbulencias. Cuerpo a remolque. Ya no
cuenta el calendario. Será dulce y único
mas quién desea lo eterno.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Tus pechos mitigan las ruinas heladas.
Con la sal viene un estrato de amor
sin pulir.
Ala azul que rompe las cadenas del sábado.
El afán de sostener un rumor
nutritivo que empuja dos metros
esenciales.
Nadie llora por los adultos
sin juguetes. Sonrisa torcida. Bambú.
En la extracción con las yemas
de los dedos reside la música.
Ballenas de marfil acuden.
Cierto que todavía no.
Dices que mis ojos continúan
disconformes.
Cuánta belleza y jazmín deberían
asignarse a la hora del té.
Tus pechos, a ras de las olas.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Es suficiente con que me escribas
unas líneas.
Déjame leer entre sus sombras
y a contraluz.
La vida naufraga inane, moribunda,
desahuciada si no alcanzo
a vislumbrarte.
Y recapitular.
Septiembre. Más de treinta
grados.
Anhelo la retirada de esta atmósfera
sofocante.
Que suceda lo extraordinario.
La cola de una ballena
en su dicha. La cabeza
de un alfiler.
La palabra paraíso.
El tiempo que cede.
Una razón, cualquiera, espuria,
inefable, ahí, no importa,
y no claudicar.
A las primeras de cambio.
Anticiparme a leer lo que instigas
y adviene.
Fotografía: Sebastiao Salgado
¿Qué haré hoy
para inventar mi vida?
Y que parezca insólita,
fulgurante,
abrupta como un glaciar
que muere,
colmillo de marfil,
pecho
horizontal,
justificable,
enfática,
atlas.
Llena de ti,
por decirlo
en tres palabras.
Fotografía: Sebastiao Salgado
Mejor esperar. Que el deseo
señale las líneas de fuga,
incontenible.
Pretendemos que los labios
tomen el control. Seguridad
en el abismo.
Dulzura estrábica, manca, alud.
Pero no existo fuera ni ayer.
El tenue hilo clarea,
a seguir.
Nieve alrededor.
Fotorafía: Sebastiao Salgado
Auguro el frío.
El azote
de un dios de piedra
empuñando la oscuridad.
Huimos siempre excepto
la espiga y el amor.
¿En qué camino?
Alambradas. Mamíferos.
Saben los animales
qué perece.
Replantar.
¿Qué me dirás mañana?
Fotografía: Sebastiao Salgado