Era demasiado perfecta
y transparente.
Un pedazo de pan.
Lista como el hambre
y la revolución
verde.
Sus ojos demolían
las murallas
de lo absurdo.
Ningún otro ser
más admirable:
dueña
de su equilibrio.
Me temo
que a una diosa así
poco le iluminará
un satélite
a la deriva.
Fotografía: Paco Cuenca
El mejor
y quizá el único
remedio
contra el amor
de tu vida
es otro amor
de tu vida.
Lo demás son
imitaciones
baratas.
Ilustración: Derek Gores
Ahora, en la distancia,
es más fácil entender
nuestra atracción desbocada
e indomable,
la voracidad turbulenta
y obscena
a la que dimos luz verde,
la cómplice soldadura
de los cuerpos
y su devenir.
Ahora, cuando ya no
nos dirigimos la palabra,
no hay dios que pueda
deshacer
ese nudo.
Ilustración: Derek Gores
El amor de tu vida
suele manifestarse
bajo una de estas tres
apariencias:
como insatisfecha
e inaceptable omisión,
en tanto que corto
verano de la anarquía,
o a modo de pareja eterna
donde se incumple
cotidianamente
todo lo prometido.
Fotografía: Tim Barber
Algunos no olvidan jamás
al amor de su vida.
No me extraña.
Tales arrebatos pertenecen
a la categoría
de las drogas más duras
y las ilusiones más
pertinaces.
Fotografía: Tim Barber
Ante tus masajes,
mi rendición.
Lo de menos es
el final feliz.
Fotografía: Noell Oszvald
Me imagino a la psicoanalista
recomendándole:
al enemigo, ni agua; o
amores pasados no mueven molinos.
A continuación le cursará
la factura correspondiente.
Y hasta el próximo lunes.
Fotografía: David Peat
Cierro los ojos
y veo
toda la belleza
que expide
la fricción
de tus manos.
Fotografía: Tim Barber
Puedo comprender
que te perturbe
mi adicción
a tu piel
y a tu mirada.
Pero no sufras.
Por fortuna,
tengo muchos otros
vicios.
Fotografía: Guillermo Asián
Bajas de las nieves
y yo acepto tu don
y tu fuerza
como agua
de mayo.
Mi caballo de carreras
ciego y torpe
conoce el umbral
de lo prohibido.
Tu boca está hoy
más desnuda.
En un silencio
cósmico solo
conviene preguntar
por lo que nace
del fracaso.
He amado sin amor
y con uñas y dientes
y sin esperar nada
a cambio.
Es más injusto
entregarse
a esas pasiones
de vuelta y media.
Abrázame.
Los números primos
ya son combustión
y música milagrosa.
Fotografía: Bob Carlos Clarke
Viven bajo los puentes
donde llueve menos
o sólo en diagonal.
Duermen sobre bancos duros
o colchones que todavía huelen
a amor y a trabajo.
Con cuatro tablas o cartones
arman una habitación
con vistas.
Por la mañana recogen
sus pertenencias
y colocan las bolsas
en los armarios del parque
que todos los pájaros
respetan.
Sus dentaduras melladas
sonríen con sarcasmo.
Nunca tienen prisa,
siempre hay donde
rebuscar algo
de provecho.
Les fotografían
y registran
si es que hay suerte
y no les barren
sin la menor
delicadeza.
Cuando llegan
esos jóvenes voluntariosos
a repartir una cena
aguardan con estoica
impostura.
Después se gastan todos
los ahorros
en unas cervezas
porque algo deben
celebrar.
Fotografía: Guillermo Asián
Ya sé quiénes son
los culpables.
Ahora sólo tengo
que salir
de su círculo.
Ilustración: Walt Kelly
Lo tienes todo
para saciar
mis fantasías.
Excepto
que éstas son
insaciables.
El cepillo de dientes
es lo único
que dejaste atrás
al recoger tus cosas.
Sospecho que fue
a propósito.
Pero lo he tirado
a la basura sin más
contemplaciones.
En absoluto
me perturba el apego
sentimental
a lo tangible.
Para la limpieza
de los espacios vacíos
siempre hay fines de semana
a la vista.
Fotografía: Mauricio Nannucci
Recuerdo aquella infancia
atormentada por ser distinto,
original, por alejarme
de todo lo zafio y previsible,
la monotonía,
el género humano tan cruel
que laceraba
los anhelos,
el amor,
el futuro.
Aquellas premisas sirvieron
como antídoto para
las frustraciones
y la desilusión,
pusieron cerco a las jaulas
y a las cacofonías,
desafiaron la ignorancia
o el sadismo
en boga.
Ahora que sé
que ya está todo dicho
y que a un revés
le suceden otros mayores,
no logro explicarme por qué
continúo dándole vueltas
a los mismos tópicos
recurrentes.
Ilustración: Eduardo Fraile
Todo es posible.
Todo es imposible.
Y no comprendes nada.
Depende del punto de vista
del hablante.
De los círculos de fuego
que le rodean.
En la concreción
de su alimento regular
o a salto de mata.
De su cuerpo débil,
o vulnerable o convaleciente,
o entrenándose para encarar
los desafíos.
Las palabras valen
en la medida
en que guían ahora
y para mí y en el espacio
de intersección.
Si el poder se banaliza
cargaremos los muertos
a la espalda.
Ilustración: Wendy MacNaughton
Como buen extremista
tiendo a combatir
mi claustrofobia
con largas marchas
sobre los riscos
que no conducen
a ninguna parte
y suscitan quemaduras
de primer grado.
No hay edad
que cure tanta
imprudencia.
Fotografía: Ana Nieto
Su lengua sabía
a jengibre.
No pude quitarme
de la cabeza
a las hormigas escalando
por mi espalda.
Cualquier aceleración
del movimiento
implicaba un río
de sudoraciones.
¿Cuántas veces podré
decir ’te quiero’
sin morir de sobredosis
de amor?
Alguien me tendía
los brazos al cuello
y no comprendí
su idioma.
Pero todos bailaban
sin preocupaciones
aparentes.
¿Habrán aceptado
su destino?
¿Es esa su religión?
Incluso desnudos
sé que siempre estamos
al borde
de la impotencia.
Las señales de tráfico
son muy absurdas
en las situaciones
aumentativas.
La mujer rubia
y la mujer de ojos
rasgados
ascienden rápido
a la cumbre.
Una antología
de caderas.
Me acordé de ti
al masticar
las onzas de chocolate
que quedaron en la cocina.
Debes estar
en una góndola.
¿Cuántas pedaladas
se necesitan
para tomar impulso?
Todo podría rodar
con menos gasto
energético, con menos
conflictos
lamentables.
Tú me entiendes
porque no riegas
las orquídeas casi.
Yo no prefiero
los cactus sino
alguna perspectiva
visual.
En el mar negro
los peces vuelven
a su trabajo.
Ella sabía a agua
alimonada, a lactante
sin prescripción
médica.
Su boca tibia.
Lo que nunca
pronunció.
Me dijo que todo
su cuerpo sí,
pero que censurase
su rostro.
Las fotografías
eróticas
pueden caer
en manos perniciosas.
Nunca nos besábamos
después del cine.
Fuimos al parque
a beber soja
malteada por diez
dólares.
Con los borrachos
y los solitarios.
Pensé en tus
pezones
sonriendo.
¿En qué manos
yacerán ahora?
Se necesitan reflejos
para mantener
el equilibrio.
Debo dormir
más horas y más
profundamente.
La brusquedad
del barco
me marea.
Hay más mujeres
insólitas que saben
amar y leen
el periódico.
Tú ya no me escribes
con tus dientes
ni me arañas.
Ese triste y antiguo
silencio.
Pero tu azul
sigue en vela
enfrente de mí.
Ningún náufrago
desea la huida.
Solo aplacar
el exceso
de horizonte.
Ni llegar
satura
el sentido.
Mis hermanos
están lejos
y tu luz me abrasa
en la garganta.
Ya he pagado
muchos peajes.
La levedad del ser
no es materia
metafísica.
Ella permanece
volátil y galopa
y apuesto
a que mi hombro
le sirvió a su causa.
¿Por qué emergía
tan violentamente
verdadera?
Ilustración: Sayaka Maruyama
Mucha gente recuerda
con fetichismo
el primer beso.
Yo no puedo olvidar
la primera vez
que follamos
sin preservativo.
Fue desolador
alcanzar el éxtasis
en apenas quince
segundos.
Fotografía: Richard Kern
No sé qué añoras
cuando me besas.
Te precipitas hacia mí
o te aseguras
de la proximidad de mi pecho
y de no errar la puntería
al disparar
tus labios.
Nadie desea ponerle
término
a tales arrebatos
aunque claudique
la conciencia.
Al besar de forma ciega
y reiterada
lo más probable
es que desemboquemos
en otro estadio
de desnudez.
Me confunde mucho
toda la ternura
al servicio
del abismo.
Desconozco
cuán sutil y precisa es
tu perspectiva temporal
pero me sumerge
en un sueño ebrio
y sin vergüenza.
Con pocas palabras
das lugar
a un humor
excelente.
Fotografía: ateopoeta