¿Serán golondrinas estas aves
que merodean frente a mi ventana
en el piso vigésimo tercero
de esta torre anoréxica
de Hong Kong?
¿Qué sustento poseen
las categorías y clasificaciones
que creímos universales
antes de experimentar
la deriva?
¿Y qué vigor
ante un horizonte
de melancolía?
Fotografía: Miguel A. Martínez
¿Por qué nos hipnotiza
lo artificial y lo abstracto,
por qué esa ausencia deplora
el relámpago hábil de la mano,
la voz que sonríe con su ámbar?
Cadenas de la noche, hermetismo.
¿Dónde se aloja la dulzura?
Inconsistencia.
Hasta el orden pestañea y los seres
acuáticos reúnen un pequeño tesoro
de un valor incalculable.
Fotografía: Miguel A. Martínez
Una manada de nubes grises,
como elefantes,
se acerca a paso firme.
La temperatura es alta, superior
a los treinta grados, un bochornoso
calor húmedo.
Apenas arrecia la descarga
de lluvia por unos minutos
y se disipa la turba, guareciéndose
bajo las cornisas.
Empujada por un aire invisible,
la masa algodonada del monzón
se dirige hacia las cumbres protectoras,
permitiendo un clarear
hasta que las autoridades avisen
al turno siguiente.
No he visto los élitros de las mariposas
por ningún lado.
Fotografía: Miguel Martínez
Filosofía del rascacielos.
Ya estaba todo el pescado vendido.
No quedaban solares, ni hortalizas,
ni vetas sinuosas y rebeldes
de agua que cementar.
Todo abocaba a habitar el aire
y acariciar las nubes.
Querían vivir juntos.
Nadie tenía vértigo
o se domesticó en tiempos
inmemoriales.
Abigarradas edificaciones,
rozamiento de los cuerpos
en el transporte público,
miradas ausentes
y fondos sin tu luz.
Atisbar un gesto
de amor exclusivo
en el crisol de tanta humanidad
concentrada.
Bajaré al parque municipal
a contemplar las armonías.
Fotografía: Miguel A. Martínez
El idioma se bifurca.
La luz, una inundación
que puede cegar.
Desde las nubes alguien
intuyó otro desierto allí abajo.
Y nadie reparaba en el tiempo
implacable.
Amamos una declinación
tan breve.
¿Quién puede contradecir a un beso?
La belleza del ciclista
cuando maniobra
para conservar el equilibrio
hasta que el semáforo
se pone en verde.
Su danza
en la primera línea.
Fotografía: Stanko Abadic
Tengo un sueño.
Bebo vino.
Siempre hay música en mi cabeza.
Juego con unas niñas
y nos reímos mucho.
La brisa del crepúsculo
me refresca.
Deseo.
De una manera ambigua, indefinida,
pero sé que deseo.
Veo un jardín de flores
lilas y azuladas, parecen olas.
El carmín en los labios me atrae
por más que lo niegue.
Pienso en un mar en calma,
en tiempo para escribir.
Un tiempo precioso.
Ya no me duele nada y me alegro.
Tal vez es la ebriedad.
O el placebo de las palabras
clandestinas.
Deposito unas monedas
en la hucha de los secretos.
Me fijo en la ranura
tan simbólica.
Pero el contenido es muy
transparente, sin hablar apenas.
Ella me observa,
de todos modos.
El viaje onírico remite.
Me incorporo mas el rumor
de lo imaginado sigue conmigo,
no quiere perecer.
La vida continúa
con sus objetos sin voluntad
y con todos los demás seres
aleatorios.
Fotografía: Jean Loup Sieff
No era una mentiroso,
sólo incurría en contradicciones.
Ilustración: Maria Mjöllnir
En aquellas ocasiones en que hablaban conmigo tan sólo con interrogaciones, me sentía incómodo, como un falso protagonista. ¿Quién definía los propósitos de las preguntas? ¿Por qué se exigía mi participación? A menudo podía pasar desapercibido, observando lo justo, degustando el fluir del tiempo y los detalles nimios del entorno. No sé si era una especie de regalo o casi una necesidad fisiológica, pero esos momentos de vida social, al menos, rompían con la rutina y el ensimismamiento. Lo peor sucedía con motivo de celebraciones, despedidas y otros eventos en los que arreciaban todas esas cuestiones convencionales sobre el trabajo, la familia, la hipoteca o las noticias de actualidad. Si no eran muy impertinentes, tendía a escabullirme detrás de una sonrisa o de respuestas cortas y esperables. ¿Para qué ir de extravagante? ¿Es que deberíamos ponernos a jugar a otra cosa en vez de representar la misma farsa de siempre? ¿Por eso descuidaba las amistades y apenas llamaba durante meses, por temor a ese espejo reiterativo y absurdo? Otras veces las conversaciones se cruzaban e interrumpían mutuamente, como si nadie tuviera interés en que alcanzasen alguna meta con sentido. Era desesperante pero, incluso ahí, lograba alejarme un poco del ruido gracias a algunas interjecciones de asentimiento o al mutismo que, probablemente, daba una imagen de mí bastante deplorable. Sólo el baile y la risa tonta me permitían evadirme de la cacofonía reinante. Es como cuando te quitas las gafas y todo alrededor continúa a su ritmo sin que nadie se percate de tu carencia de dioptrías.
Fotografía: Stanko Abadic
Los objetos no nos pertenecen.
El alma está hecha de objetos
de todo tipo, por muy intangibles,
perecederos o voladores y no
identificados que nos parezcan.
El alma no nos pertenece.
Hacemos mudanza de alma
y los sentimientos siguen ahí,
simbióticos, parásitos, esperando
su turno en un nuevo paisaje
sin temor a la indigencia.
Somos, sin duda, una materia
muy frágil.
Ilustración: Maria Mjöllnir
Ahí se queda,
te ofrezco su lectura,
una línea de fuga, algo
con lo que entretener
las yemas de tus dedos,
para que hilvanes
en los márgenes,
para que respires
con alevosía,
por si buscas un nombre
propio con el que indicar
lo clandestino,
tu particular manera
de recuperar el tiempo,
de crearlo, de cabalgarlo
a expensas
de los placebos y simulacros
de felicidad.
Puedes ahorrarte
los comentarios, me conformo
con tu placer en secreto.
Ilustración: Andre Dahmer
El silencio
que antecede
y asedia después
a cada palabra
pronunciada.
El silencio sin el cual
la palabra vive ajena
al significado.
Es muy útil elaborar
una lista de tareas pendientes.
Una vez que vuelcas en ella
lo que te ronda por la cabeza,
adiós a las preocupaciones.
Lo perverso del asunto
es que no sueles acordarte
de consultar lo registrado.
Ir por la calle
y dejarse acariciar
por las miradas de deseo.
O imaginar que te desean,
que es exactamente igual.
Estas altas temperaturas
estivales es lo que tienen.
Se te suben a la cabeza
y te crees que la felicidad
es abundante.
Lo están privatizando todo.
Las escuelas y las bibliotecas.
Los hospitales donde se refugia el dolor
y, no obstante, tan necesarios
y paliativos.
Los servicios de extinción
de incendios. Los muy pirómanos.
El suministro de agua
a tanta gente sedienta y alejada,
no por voluntad propia,
de los manantiales.
Las exiguas moradas de quienes aún
se resisten a los líricos techos
de estrellas.
Las flores.
¿Las flores?
¿Pero qué interés pueden tener
en unas simples flores?
Ilustración: Agata Walny
Cuando alguien tiene en su haber
varios cientos de millones de dólares
y abre la boca no precisamente
para estornudar,
su discurso huele a chamusquina.
Colocarme ahí,
junto a esas flores
perfumándolo todo
alrededor.
Dejándome contagiar.
Un poema
como una ventana
por donde se airean
los pensamientos.
De cualquier
catadura moral.
Fotografía: Einuhr
Encontrar
las mismas preguntas
en el reflejo
de tus ojos.
Fotografía: Vivian Maier