¿En qué medida, o con qué indicio sensible,
se armonizan la búsqueda
y el sosiego?
¿Qué sucede a la blanca floración, qué puede
enaltecer la tierra negra en la que se gestaba
lo sublime, a la que todo vuelve?
¿Concurre la iridiscencia de tu abrazo de mar
con las pupilas zozobrando
en una pulcritud
insondable?
Esta guerra civil
cada lunes,
cada vacío,
a la sombra
de tu revolución.
Ilustración: Greg Gossel
El día en el que ya no tenga acceso a tus pulsiones inexplicables.
Cuando se desdibuje la dedicación de tu sonrisa en un jardín
de cuatrocientos rostros.
En el fracaso recurrente, en la obstinación por renacer, en el tropezón
seguro que me acompaña en toda línea de fuga.
¿Por qué las reliquias siguen pariendo ilusiones de intimidad?
¿Dónde están tus pechos de cisne? ¿Quién ha seleccionado a esos
actores de reparto para unos segundos de gloria?
¿Puede el león aprender del niño y quebrar la nacarada
compacidad del mármol?
Ese personaje sólo busca impregnarnos de ficción, como si el vacío
que jalona fuera más real, menos banal.
¿Qué me liga a tus ancestros, a la cuenca planetaria de tu mirar,
antes, siempre, una elástica irrupción?
Como piedras varadas, una turbia reminiscencia. Tanta
pérdida.
Ilustración: Armand Fernández
No sé cuál es la estación de las orquídeas.
No recuerdo el timbre exacto de tu voz.
No deconstruyo meticulosamente lo fulgurante
porque su milagro bien merece un incendio.
No perturbaré ni un ápice el bello arpegio de tu equilibrio
que no cesa de perturbarme.
No fraguaré una promesa sin taras, ni un dios hambriento.
Dejar constancia, empero.
Ilustración: Michele del Campo
La manifestación
al compás
de las asimetrías,
un día festivo más.
Mientras sigamos alimentando
la división, la de nuestras
torpezas,
seguiré acudiendo
desorientado.
Puedo preferir la intimidad,
la ternura de un rayo albero
al despertar sin prisa,
la hierba mullida y esmeralda,
tu interlocución
creando el entorno
de resonancias, sí.
Puedo afirmar,
bosquejar sendas,
reconocer,
donar, sí.
Sólo me fatigan
las inercias, el estruendo
de la injusticia,
las carencias acuciantes
que sobrevolamos.
¿Qué vamos a recuperar
con nuestras mudas manos?
¿Qué clarines celebrarán
nuestros remedios prácticos?
No esperemos
a otro primero de mayo
circunspecto.
En tu rostro,
a tu lado,
puede mermar
el vacío.
Ilustración: Carlos Correia
Si la arquitectura del deseo
carece de la perspectiva en picado
que culmina en la disertación de la ola.
Si en mi labio inferior pronuncio abril
y epifanía y me intereso por las vicisitudes
de los minutos combatientes contra reloj.
Si no te conformas con la mecánica de la rodilla
ni con la escueta información que figura en tu documento
nacional de identidad o en la filigrana que refracta
el maquillaje de los sólidos precipitados.
Si consigues que la luz cegadora
propicie la longevidad de lo viable
y tus ojos descansen del azogue y del caudal.
Si se reanuda la virtud de la arena exacta,
si crepita el porvenir a medida que te descifro,
si persiste la acrobacia en el vacío que me sostiene
y, entonces, sólo tu audición superviviente, inquieta
e inasible, omite la conclusión del silogismo.
Fotografía: Sarah Moon
La decepción puede tornarse
en erotismo,
en escrutinio del marfil,
en el eterno cincelado
de la roca
o como erosión
por la espuma insomne.
En su curso subrepticio:
todos los afluentes de amor,
con su distinto signo,
que rehúsan la cínica
o lírica
encriptación.
Hasta que brota o se encarna
taxativo,
sin apelación posible,
nutriendo al hueso,
trópico,
ventral,
curvilíneo,
profanador,
donante de la misma sangre
que anhela en reciprocidad
(tan narcisista),
o se desangra.
Nada puedes asir del todo,
retornará la sed.
Respetar
lo que no nos pertenece
siempre que no haya sido usurpado
al sudor ajeno.
Respetar
la inmensidad,
los prodigios de la evolución
que no llegarán nunca
a pertenecernos.
Provienen de otro sudor,
de otro contrato.
Respetar a quienes
respetaron o, al menos, están aprendiendo
-rápido, sólo muy rápido- a respetar.
Los plazos no son prorrogables.
Han fermentado -seculares- tanta inquina
y exterminio
que solo cabe ampliar, como una llanura,
nuestros umbrales de comprensión.
Respetar
a quienes se envuelven en nuestro amor,
en nuestra memoria,
a quienes son fruto de admiración merecida
aun fuera de temporada.
Respetar por omisión:
sin distraerse,
sin depredar.
Cada ser es esclavo
de su fragilidad.
Cuando el hervidero de variaciones
nos asfixie,
es mejor plegar velas, recogerse, hospedar
al silencio pertinente.
Lo que no ves es incluso mejor.
Tocas una superficie abrasiva
porque los besos rotundos
se agazapan.
En las sombras de la miscelánea
algo detendrá
nuestro cruce aleatorio.
Atesorarás una fortuna
de intangibles.
Sólo orquestando con tu mano izquierda.
La que se interna bajo los pliegues
con prestidigitación.
Además de tus pechos desnudos, tersos y felices
quiero las mismas fresas que masticas.
¿Aún sigues creyendo que tenemos al alcance
lo delicioso y lo suculento,
que es menos absurdo
nuestro baile de trompos?
Para ti
todo el ajonjolí.
Ilustración: Alberto Mielgo
Hasta en los días más crudos:
las muescas e incisiones
en la densa capa de nubes
al objeto de permitir que nos ilumine
la geometría del desorden.
El solaz de la libido
es renuente a la voz de su amo,
al rey desnudo, a los tigres de papel,
a los trabajos forzados.
Un perpetuo horizonte de mundo
que abarca la música de las aves:
así se esparcen las cenizas,
refulge el flúor de lo halagüeño,
se deshiela la leche
sobre una lengua almidonada.
Un rostro de crisantemos
acuciado por una sed translúcida:
en la fatiga de su extravío
madura la dulce cosecha,
le conciernen labios en lugar
de alambradas, como en tantas otras
infancias, acaricia lo breve
y lo inmortal.
Ilustración: Alberto Mielgo
Tu pertenencia genérica
está siempre
tronzada,
asediada,
roída
por una soledad
que solo abraza
a la tormenta.
No te rindas.
No te rindas
a la retahíla
de adulaciones efímeras,
de quien construye rebaños,
de quien congela los inevitables
cambios de estado.
Tu amor más fiel
es tu propia mordacidad crítica,
incrédula, insaciable,
tu animal de colmillos afilados
que se hincan
en el vacío.
Fotografía: Philip Lorca
¿Por qué parecen
siglos de oscuridad,
estratos de fósiles,
haces de una distancia
inanimada,
los escasos días transcurridos
desde el cuerpo de nube,
desde el fulgor
del enjambre,
desde la aurora intermitente?
¿Por qué
la nostalgia abriga y titila
con su bruñido dulzor,
percute con su sed
si no desangra?
Al escucharte
comienzo mi ejercicio
lento y silencioso
de tejer tus palabras,
tu respiración,
los impulsos y latidos
que las acentúan,
hasta enhebrarlas
con su sombra
escrita, con el vaivén
entre la voz
y el texto que evocan,
como dos canales
simultáneos
que multiplicaran
el significado,
como si cada segundo
fuera crucial,
un golpe de timón,
un convite
a predecir la trayectoria
de la luz en su cierta
bifurcación,
por eso callo
y admiro cada punto,
cada gesto
que lo acompaña,
todas las huellas
apócrifas
que lo han nutrido
durante años y vidas
de sinuoso aprendizaje,
de ósmosis
involuntarias,
por eso te escucho
y memorizo,
apenas puedo añadir
más dicha
a esa manifestación
celeste, a ese acto
corpóreo del habla
insólita y naciente,
nívea
y esquiva.
Fotrografía: Julia Rionda
Felicitarnos por nuestra resistencia
a las añejas cantinelas
de la insatisfacción, asir las heroicidades
casi desapercibidas, los mínimos
engranajes del aliento, la ropa tendida,
la voz alegórica y salina de las bocas
nutricias, quién puede
doblegarte, quién puede interpretar
la sangre de tus vísceras, cómo
embaucarnos los sortilegios de sus ríos
de tinta, cómo en los segundos incontables
que distan hasta la perforación
de la bala, hasta el mosquito más torpe
esquivaría los cañonazos del decreto,
como una brizna irreverente
descendiendo las aguas más cristalinas,
así también la disidencia
a los espejismos de metacrilato, la fibra
azul de la alborada que es inmune
a los cuchillos nocturnos,
qué podría anegar un sedimento
tan escéptico, en qué embalsamados
continentes podrían comerciar
su voluntad de servidumbre, rumian
un alpiste de guijarros, su
frenesí de cercados periclitará
como un alud justo de resplandeciente
nieve, nuestras manos envejecerán
tupidas por las herramientas y los cereales,
por la flamígera conspiración
de otras manos púberes, por la tez
bronceada en la fragua de la historia,
cuándo cesará su despliegue de
tanta parafernalia.
Fotografía: Alvaro Minguito
Ceder
al descanso,
incluso al que sucede
después del trayecto rasante.
Ceder el turno de palabra
para oír en otros el rumor ético
que emana de tu propia
voz. Para oír
el umbral de lo prohibido.
Ceder el paso
a quienes huyen en desbandada.
Tan cerca de alcanzar
el mojón que indica
la marcha atrás.
Este silencio
sin lágrimas apenas.
Esta dulce
y también agria
independencia.
Los ajados e irrepetibles
momentos de dicha.
Ya tan lejos.
La luz
enhiesta y esbelta
de la danza.
El dolor como una sombra.
Quién más veloz,
qué lo mitiga.
Fotografía: Ira Fox
Se nimba la luz del deseo
cuando recuerdo tu mirada.
Fotografía: Albert Watson
Contemplo la fosforescencia
de la ciudad dormida
y me pregunto por el origen
de tu esplendor.
Ilustración: Michele del Campo
¿Cómo vivir en una latitud diferente
sin el latigazo de la primavera?
Ilustración: Alberto Mielgo
Como una promesa de nieve quema
el cisne tatuado en tus sueños.
Fotografía: Alvaro Minguito
Amanezco
en una isla de abundancia
cuando veo
tus piernas desnudas
pedaleando.
Fotografía: Ira Fox