Todo es posible.
Todo es imposible.
Y no comprendes nada.
Depende del punto de vista
del hablante.
De los círculos de fuego
que le rodean.
En la concreción
de su alimento regular
o a salto de mata.
De su cuerpo débil,
o vulnerable o convaleciente,
o entrenándose para encarar
los desafíos.
Las palabras valen
en la medida
en que guían ahora
y para mí y en el espacio
de intersección.
Si el poder se banaliza
cargaremos los muertos
a la espalda.
Ilustración: Wendy MacNaughton
Como buen extremista
tiendo a combatir
mi claustrofobia
con largas marchas
sobre los riscos
que no conducen
a ninguna parte
y suscitan quemaduras
de primer grado.
No hay edad
que cure tanta
imprudencia.
Fotografía: Ana Nieto
Su lengua sabía
a jengibre.
No pude quitarme
de la cabeza
a las hormigas escalando
por mi espalda.
Cualquier aceleración
del movimiento
implicaba un río
de sudoraciones.
¿Cuántas veces podré
decir ’te quiero’
sin morir de sobredosis
de amor?
Alguien me tendía
los brazos al cuello
y no comprendí
su idioma.
Pero todos bailaban
sin preocupaciones
aparentes.
¿Habrán aceptado
su destino?
¿Es esa su religión?
Incluso desnudos
sé que siempre estamos
al borde
de la impotencia.
Las señales de tráfico
son muy absurdas
en las situaciones
aumentativas.
La mujer rubia
y la mujer de ojos
rasgados
ascienden rápido
a la cumbre.
Una antología
de caderas.
Me acordé de ti
al masticar
las onzas de chocolate
que quedaron en la cocina.
Debes estar
en una góndola.
¿Cuántas pedaladas
se necesitan
para tomar impulso?
Todo podría rodar
con menos gasto
energético, con menos
conflictos
lamentables.
Tú me entiendes
porque no riegas
las orquídeas casi.
Yo no prefiero
los cactus sino
alguna perspectiva
visual.
En el mar negro
los peces vuelven
a su trabajo.
Ella sabía a agua
alimonada, a lactante
sin prescripción
médica.
Su boca tibia.
Lo que nunca
pronunció.
Me dijo que todo
su cuerpo sí,
pero que censurase
su rostro.
Las fotografías
eróticas
pueden caer
en manos perniciosas.
Nunca nos besábamos
después del cine.
Fuimos al parque
a beber soja
malteada por diez
dólares.
Con los borrachos
y los solitarios.
Pensé en tus
pezones
sonriendo.
¿En qué manos
yacerán ahora?
Se necesitan reflejos
para mantener
el equilibrio.
Debo dormir
más horas y más
profundamente.
La brusquedad
del barco
me marea.
Hay más mujeres
insólitas que saben
amar y leen
el periódico.
Tú ya no me escribes
con tus dientes
ni me arañas.
Ese triste y antiguo
silencio.
Pero tu azul
sigue en vela
enfrente de mí.
Ningún náufrago
desea la huida.
Solo aplacar
el exceso
de horizonte.
Ni llegar
satura
el sentido.
Mis hermanos
están lejos
y tu luz me abrasa
en la garganta.
Ya he pagado
muchos peajes.
La levedad del ser
no es materia
metafísica.
Ella permanece
volátil y galopa
y apuesto
a que mi hombro
le sirvió a su causa.
¿Por qué emergía
tan violentamente
verdadera?
Ilustración: Sayaka Maruyama
Mucha gente recuerda
con fetichismo
el primer beso.
Yo no puedo olvidar
la primera vez
que follamos
sin preservativo.
Fue desolador
alcanzar el éxtasis
en apenas quince
segundos.
Fotografía: Richard Kern
No sé qué añoras
cuando me besas.
Te precipitas hacia mí
o te aseguras
de la proximidad de mi pecho
y de no errar la puntería
al disparar
tus labios.
Nadie desea ponerle
término
a tales arrebatos
aunque claudique
la conciencia.
Al besar de forma ciega
y reiterada
lo más probable
es que desemboquemos
en otro estadio
de desnudez.
Me confunde mucho
toda la ternura
al servicio
del abismo.
Desconozco
cuán sutil y precisa es
tu perspectiva temporal
pero me sumerge
en un sueño ebrio
y sin vergüenza.
Con pocas palabras
das lugar
a un humor
excelente.
Fotografía: ateopoeta
Tu voz lacónica
al otro lado
del teléfono.
Ni siquiera
un par de preguntas
de cortesía.
Huyes del amor
como si fuera
un delincuente
al acecho.
Sería una estupidez
repetir
los efectos secundarios,
debes pensar.
Cuando nos vemos
eres directa
y calculadora
y esa bestialidad
nos vapulea
en lo más oscuro.
Sé que has trabajado
duro.
Tu obstinación.
Enseguida me quedo
en silencio,
a solas con mis cuatro
paredes.
Esas son tus leyes
y reconozco
su plena
vigencia.
Fotografía: ateopoeta
También es vago
u otro mito
el concepto de hogar
o morada.
Definido por oposición
a la calle donde circulan
cuerpos ajenos
y rotos,
a la vida bulliciosa
que funda
lo común.
Es afuera
donde se garantiza
la propiedad,
el uso estable
y la licencia para convivir
con nuestros fantasmas
presentes.
Solo las tumbas
carecen
de ventilación.
Fotografía: ateopoeta
No es solo
cuando te quitas
la ropa.
Ni cuando unas rachas
de oscuridad
te iluminan.
Ni tu boca
de pez respirando
sedienta.
Ni los pliegues
de tejidos
donde se nace
al dolor.
Esa luz
inconclusa.
El esquivo cuerpo
infinito.
Nada de ello,
sin la agitación,
sin tu cintura feliz
y aquella música
antes,
me sobrecogería.
Fotografía: ateopoeta
El deseo
testarudo.
Que se alimenta
de un no.
Y hace planes
quiméricos.
Sin descanso.
Fotografía: ateopoeta
Te veo madurar
y sonreír
sin perder un ápice
de picardía.
Esos ejercicios de ayuno
y meditación
han debido surtir
buenos efectos.
Yo, en cambio, sigo
saboreando
todo lo que se insinúa
en mi boca.
También puedo pasar
las horas eternas
contemplándote
con lascivia.
Fotografía: Richard Kern
En el Otro Lugar
unos hombres metálicos
y esculturales
fijan su mirada
en el infinito.
La marea les inunda
los pies o el torso,
según su posición
en la playa.
El agua es oscura
como chocolate.
Circulan buques,
a lo lejos, que llevan
contenedores.
Se ven torres blancas
de molinos a pleno
rendimiento.
A pesar del merecido
sol, hay ráfagas
de aire frío
y gente que pasea
y dunas y varias
construcciones
en la línea de costa.
Me pregunto
a cuántos metros
de profundidad
habrán enterrado
los pilares
de esas figuras
enigmáticas,
y por qué
me ponen la carne
de gallina
si apenas imitan
a los humanos.
Con la inquietud
y el oleaje del silencio
volvemos al hotel
y mi hijo dice
que está llorando
y que prefiere
dormir
en lugar de ver
a unas bandas
de rock crudo
y garajero.
Es de noche
y de vez en cuando
nos hacemos
preguntas
en inglés.
Fotografía: ateopoeta
Con exquisita
puntualidad,
como es su costumbre,
se atienen a la ley
de lo efímero
la belleza
y el amor,
los placeres mundanos
y los labios más
deliciosos.
Algunos recalcitrantes
ocupan sus días
en conjurar
esa maldición.
Fotografía: Richard Kern
Es fácil
surcar las olas
y dejar que la luz
inunde tu piel
desnuda
y aterida.
Sería mucho pedir
que además
saciara el clamor
de las profundidades.
Fotografía: Anton Corbijn
Es solo degustación
de los cuerpos
incendiados.
La sustancia más
sabrosa
perdura en el aire.
Fotografía: Richard Kern
Sería una ingenuidad
pretender
conciliar el sueño
a tu lado.
No es porque demos
más vueltas
de lo normal.
Es más bien
porque la explosión
sigue causando
estragos colaterales.
Fotografía: Richard Kern
Circula por ahí
un exceso de masculina
recreación
en el cortejo casquivano
y en adular las proezas
de su errática
promiscuidad.
Viejos lobos
con piel de cordero.
Tienden a olvidar
que son las mujeres
infieles
las únicas soberanas
para transgredir
las inercias
del deseo.
No hay otros aullidos
que iluminen más
la noche.
Fotografía: Richard Kern
¿Qué extraordinario e inasible
se incuba
en tus pliegues de memoria
y cuerpo?
¿Y de qué fulgor es capaz
la adición
de nuestros flancos débiles
y las batallas
perdidas?
Ni siquiera los sonoros orgasmos
le hacen sombra
a ese rugir
de turbulencias.
Fotografía: Julia D. Velázquez
La luz que no se halla
al final del túnel
solo admite preguntas
sucesivas,
como el niño pájaro
insaciable,
como el anhelo
de una lengua común.
Tu cuerpo y tu infinito:
sólo puedo imaginarlos.
¿Acaso existe otra forma
de desear?
Entiendo y admiro los bailes
agarrados.
La proximidad de la piel,
la invitación a jugar,
intuir la certeza del futuro
implacable.
Siempre quise ser más hábil
en ese arte, no lo niego
pero, a cambio, nos quedaba
la algarabía.
Tampoco por saltar con frenesí,
a mi aire,
he volado mucho más
alto.
Con tu abrazo viene el deshielo.